MERCADO DE LAS SOMBRAS

Corren los dedos sobre el teclado

sangra la tinta llena de la prisa

mientras el mundo mira alterado

cómo el magnate vende su risa.


Compran la vida, cercan el día

visten el bulo con oro y seda

pero el latido de la poesía

es lo único libre que nos queda.


Sus secuaces dictan la falsedad

tejen mentiras en los altares

viven amordazando la realidad

tras las pantallas y titulares.


Falsos profetas de la opulencia

dueños del miedo, del capital

no pueden ver que la resistencia

vive en el verso más visceral.


Escribe rápido, que no te callen

grita la vida frente a su red

para que el bulo y el fraude fallen

y la verdad calme nuestra sed.

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