divagaciones

La vida es un lienzo de luz y color un breve suspiro que invita a amar un canto que borra cualquier sinsabor y borra las sombras que quieren dañar. No perder tiempo con la envidia, el rencor para qué alzar los puños en vana opresión. El mundo florecerá con más esplendor siempre que nos miremos con el corazón. Respetar el vuelo, abrazar la hermandad dejar que cada alma consiga su luz. Ahí vive la magia y la auténtica verdad que alivia el camino y disipa su cruz. Que la paz sea el norte, el respeto a la ley pues la vida es bella, fugaz y frágil. No dejes que el odio robe tus creencias y que siembre el respeto en tu propio jardín.

En el gran archivo de la 'preexistencia' yo era un código abstracto, un dato elemental. Flotaba sin cuerpo en la red de la conciencia un proyecto archivado en el plano digital. Me asignaron un lote, un envase biológico y fui programado para el ciclo existencial. Crucé la frontera del software ontológico para representar este ensayo terminal. El primer aliento fue un choque lumínico las máquinas cantaban con un arrullo gris. Un código de barras en el pecho clínico firmó mi ingreso al distópico país. Afuera el cielo tenia apariencia de pantalla los días transcurrian bajo un ojo supervisor. Nací en un mundo que vigila y que batalla donde hasta el llanto necesita un servidor. «Yo… he visto cosas que vosotros no creeríais… atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la puerta Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo, como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir» (Blade Runner).

Entre el denso humo y el eco del acero, mis manos buscan el temblor de tu mano. El mundo se rompe en pedazos de fuego, en tu mirada guardo mi refugio y mi amparo. Que callen las bombas por un solo instante, que duerma la herida que corta la tierra. Amarte es el acto más vivo y más valiente, en esta marea de gris y de inútil guerra. Eres la calma en mi prisa, la luz que guarda mi rincón. Un verso vivo en la brisa y el latido de mi corazón.

Había una vez un hombre que no sabía absolutamente nada. No sabía si el sol salía por el este, si el agua mojaba o si él mismo existía. Sus vecinos lo consideraban el tonto del pueblo. Un día pasó por allí un reputado profesor de filosofía, se acercó al hombre y le preguntó: —Dime, buen hombre, ¿qué es la verdad? —No lo sé —respondió él, con una sonrisa —¿Y sabes qué es el bien? —Tampoco lo sé. El profesor creyó haber encontrado al fin al discípulo perfecto de Sócrates. Emocionado, exclamó ante la multitud: —¡Contemplad al ser más sabio de la región! ¡Este hombre ha alcanzado la iluminación suprema, es consciente de su propia ignorancia! ¡Él posee la verdad más pura! El profesor intentó definir la ignorancia consciente. Frustrado, se marchó del pueblo cuestionando su propia existencia.

Vuela el alba en los versos de Aute con el cuadro sutil de su mirada un mar de amor que viaja sin baluarte dibujando la luz en la alborada. Aún nos mece el rumor de Serrat con su aroma a romero y a sal libre cantando al caminar y a la verdad haciendo que el latido humilde vibre. La voz del viento lleva a Nino Bravo un grito de desgarro y de frontera un beso eterno que brotó en el cabo de una América libre y verdadera. Con paso firme avanza Víctor Manuel el carbón, la tierrina, un tierno pincel. Ana Belén hilando nostalgia de pareja poesía humilde que al alma festeja. Y enciende la noche Miguel Ríos con el trueno vibrante del rock puro. Rosa León su voz suave y con brios  abriendo una ventana hacia el futuro. Entre bombines y copas está Sabina su voz de taberna nos duele y nos guía él  hace de la herida una bonita poesía rompe la noche cantando en la cantina. https://share.google/CqHNr2Du4nlcHbtlg

Cada mañana, en un banco de la parada del autobús, ella abría el mismo libro de cubiertas gastadas en la página 42. Él la observaba en silencio, los días pasaban, las hojas de los árboles caían, el otoño se convertía en invierno, pero el dedo de la mujer seguía señalando el mismo párrafo. Una mañana fría, vencido por una curiosidad que ya bordeaba la obsesión, se acercó y rompió el hielo. "Perdone el atrevimiento, pero la veo aquí todos los días, ¿por qué nunca pasa de página?". Ella levantó la vista, le dedicó una sonrisa amable, a la par que nostálgica y cerró el libro con delicadeza. "Es el libro favorito de mi esposo —respondió ella con voz suave—. Perdió la memoria hace un año. Cada tarde, cuando regreso a casa, le cuento con todo detalle lo que pasa en la página cuarenta y tres. Así, cada día, tengo una historia nueva que inventar para él. En esa página cuarenta y tres no leo lo que realmente dice el libro; uso esa página como excusa para inventar una historia nuev...