divagaciones

El CEO observaba la ciudad desde el piso 50, convertida en un tablero de luces; desde su piso perfumado con sándalo y aroma de champán, leía el informe trimestral que le entregaba su secretaria y le mostraba que estaba en caída. El CEO ni siquiera se giró, le fascinaba el reflejo de su propio rostro en el cristal. Querida, el mercado no cae, se reajusta a mi genialidad. ¿Cuántas personas tuvimos que recortar? Cinco mil, señor. La excelencia requiere sacrificio y es mejor cuando lo hacen otros. El CEO sonrió, sintiendo el placer hedonista de saberse intocable. Su enorme egocentrismo le impedía ver que las cifras rojas eran solo números en una pantalla, mientras que el sabor de las trufas, el caviar y la admiración de sus invitados eran la única realidad tangible. Mientras la fiesta alcanzaba su clímax, ajeno a las vidas desmoronadas abajo, sintió una profunda paz. La paz del que cree que el mundo existe solo para reflejar su propia grandeza, su propio ego.

Durante siglos, el planeta azul tronó. Las batallas no fueron por la gloria, sino por la última gota de agua potable, por el suelo fértil que quedaba y por el aire limpio encerrado en entidades corporativas. La Tierra se convirtió en un tablero de ajedrez roto, los recursos escaseaban y los humanos peleaban con furia desesperada, una especie acostumbrada a sobrevivir devorando su propio hogar. Pero el conflicto no terminó al agotar el planeta; simplemente cambió de escenario. Las luchas siguieron en el espacio, no ya por petróleo, sino por los metales raros y el helio-3 necesarios para mantener la civilización. Los satélites de vigilancia se convirtieron en armas y las estaciones espaciales en órbitas espaciales. Las viejas disputas territoriales terrestres se proyectaron en la inmensidad del cosmos, convirtiendo las estrellas en un nuevo campo de batalla silencioso; el mayor enemigo seguirá siendo la propia naturaleza humana.

Donald pasó una semana terrible; las encuestas caían y se le había metido en la cabeza que debía cocinar unas migas, o sea, 'hacer buenas MIGAS' (Make Israel Great Again), pero al estilo MAGA, con pan de oro y tocino. No sabía ni encender el fogón, empezó tostando el pan con tanta agresividad que el pan parecia carbón. Estaba desesperado y llamó a su amigo Bibi que apareció en la pantalla con un gesto serio, sosteniendo un mapa en una mano y un chaleco antibalas. Lo estás haciendo todo mal, decia Netanyahu, 'hay que hacer buenas migas'. Las migas, como la política, necesitan estrategia. Primero hay que cortar el pan y después lanzar un ataque preventivo contra el ajo, que no te domine. Imperturbable, le dio instrucciones para lanzar "bombardeos de pimentón" y "bloqueos de aceite". La cocina parecía una zona de guerra. Al final, no hubo migas, sino una masa informe, quemada y aceitosa que más bien parecía una escultura abstracta del colapso político. ...

Alfred Hitchcock, su filmografía es una disección del alma a través de la lente. No te cuenta una historia, te obliga a sentirla, convirtiendo la cámara en un instrumento de tortura psicológica y belleza estética. "Psycho" (1960), el detective Arbogast sube esos escalones y no muestra un asesinato, utiliza un plano picado, descendiendo desde el techo, convirtiendo la escalera en un descenso al infierno. Planos tan rápidos y subjetivos que el espectador siente el apuñalamiento sin ver el cuchillo tocando la piel. Es la maestría de la edición y la elipsis; el miedo está en lo que no vemos. Vértigo (1958), creó un lenguaje visual, se acerca la cámara (zoom) mientras se aleja físicamente (dolly), el fondo se deforma y nos sentimos, junto a Scottie, suspendidos en el vacío, mareados por una obsesión enfermiza; la reaparición de Madeleine, convierte el plano en un sueño hipnótico. "The Rear Window", "North by Northwest", cada plano es una trampa mortal y nos enc...

En un valle, rodeado de montañas, un molinero tenía un molino de piedra muy antiguo. Llevaba tiempo triste y se pasaba horas mirando el río, obsesionado con las lluvias de la primavera anterior. Lamentaba no haber aprovechado aquel caudal inmenso para moler el doble de grano; "si no hubiera dejado que esa agua se escapara", susurraba, sintiendo el peso de la culpa. Vivia en el pasado, anclado en lo que ya no tenía remedio. Recordó lo que decía su abuela: "agua pasada, no mueve molino". No puedes traer el agua de marzo para moler el grano de hoy. Eso es vivir en el pasado, solo traerá tristeza y el molino parado. Miró el río, sintió la frescura del agua que fluía en ese instante. Entendió que su tristeza no cambiaría, pero su inacción arruinaría su presente. Limpió la acequia y abrió la compuerta. El agua, fresca y llena de energía, empezó a mover la gran piedra del molino. Aprendió que el pasado es un buen maestro, pero un pésimo compañero de vida si te niegas a dej...

La calle ya no existía, se había convertido en una mezcla informe de hormigón pulverizado, metal retorcido y el polvo grisáceo que se pegaba a la garganta. Un niño de ocho años, sostenía la mano de su hermana menor con una fuerza desesperada, caminando sobre los restos de lo que fue su barrio. Sus ojos buscaban entre los escombros algún juguete, un zapato, cualquier cosa que demostrara que su vida no había sido borrada. El sonido constante de los drones era el telón de fondo de su existencia, un zumbido metálico que nunca cesaba. Solo quedaba hambre, sed y un miedo paralizante. El exterminio no era una palabra lejana, era la silla donde su madre murió, la imposibilidad de encontrar agua potable. Miraron hacia el sur, siguiendo la marea de personas desplazadas. Ya no tenían casa, ni escuela, ni futuro seguro. Solo tenían el presente, un instante suspendido entre la destrucción y la esperanza de sobrevivir a una noche más.