divagaciones

El verano repliega sus alas de oro el eco del mar se apaga en la arena y el viento suspira con tono sonoro la vieja rutina que vuelve sin pena. Un tinte marrón tiñe ya los caminos las hojas cansadas comienzan a caer mientras se cruzan de nuevo destinos en aulas y oficinas que abren otra vez. Los patios del cole se llenan de risas los libros abren sus ojos de papel en la universidad no hay tantas prisas pero el café vuelve a saber a miel. Los escritorios despiertan del sueño las agendas estrenan renglón y color cada regreso nos hace su dueño y el aire de otoño nos da su calor. El fin del descanso, la vuelta al abrazo el pulso que late con fuerza otra vez el año comienza con un verde retazo hojas que caen, días de sol y café.

El inicio del colegio nunca había sido una cuestión de libros o asignaturas, sino el misterio de saber quién se sentaría a tu lado ese año. Aquella mañana de su infancia, el patio del colegio era un mar de uniformes idénticos y voces nerviosas. Fue entonces cuando vio, a otro niño que intentaba, sin mucho éxito, domar un remolino rebelde en su cabello. Se miraron durante un segundo que parecía eterno y el otro niño sonrió y le entregó un camión de plástico verde. No hicieron falta promesas, el patio gigante dejó de dar miedo, compartieron pan con chocolate, intercambiaron cromos y descubrieron que el recreo era el territorio de la libertad. Los años pasaron rápido y los cuadernos se llenaron de ecuaciones complejas. Muchos años después, aún guarda en un cajón aquel viejo camión de plástico verde. Sabe que los primeros amigos del colegio no son solo un recuerdo del pasado; son los arquitectos invisibles de lo que somos, el primer refugio que encontramos en el mundo exterior.

No se caza al que busca la existencia ni se pesca el dolor en la marea. La vida humana es supervivencia por más que el odio, ruda ley provea. Grita en las tribunas del congreso usando el verbo cruel del cazador. No olvide que detrás de cada paso late un alma, un anhelo y un temor.   No son cifras, ni piezas, ni trofeos los que cruzan el mar con el espanto. Son hijos, son hermanos, son deseos que merecen respeto y no quebranto. Exijo que su palabra sea reparada la rectificación de la cruel osadía. Que se abra paso al fin la justicia y sea limpiada la voz de la hombría. Que la ley investigue el desatino que la decencia ponga su frontera. Porque el ser humano es sagrado venga de donde venga su bandera. P.D.: Ignoro que opinará su tío Don Rodrigo Rato, condenado por delitos fiscales, 'tarjeta black', blanqueo de capitales, corrupción entre particulares y apropiación indebida. "De aquellos polvos, estos lodos".  Firmado: Ciudadano particular

El alba se derrama como un laberinto de líneas grises sobre el suelo de piedra dura. No hay delito en sus manos, solo el frío recuerdo de una libertad que parece un mito inventado. Los días no transcurren, se acumulan en el pecho como capas de polvo espeso. Un día tiene el sabor agrio del metal oxidado y el eco sordo de los cerrojos al cerrarse. Otro día llega sin nombre, arrastrando una luz pálida que apenas logra calmar los mudos muros que lo custodian.  El tiempo ya no es una línea, sino un círculo monótono donde sus propios pasos cansados repiten la misma partitura de aislamiento. Cada noche, apoya la frente contra los barrotes fríos para mirar el cielo recortado en cuadrados perfectos. Su inocencia es un fuego secreto que nadie ve, una lámpara encendida en el fondo de un pozo ciego. El mundo continúa girando, ajeno y veloz, mientras él se desvanece lentamente en la penumbra, convertido en un ser de sombra; aprende a contar la vida por el ritmo implacable de los candados.

Corren los dedos sobre el teclado sangra la tinta llena de la prisa mientras el mundo mira alterado cómo el magnate vende su risa. Compran la vida, cercan el día visten el bulo con oro y seda pero el latido de la poesía es lo único libre que nos queda. Sus secuaces dictan la falsedad tejen mentiras en los altares viven amordazando la realidad tras las pantallas y titulares. Falsos profetas de la opulencia dueños del miedo, del capital no pueden ver que la resistencia vive en el verso más visceral. Escribe rápido, que no te callen grita la vida frente a su red para que el bulo y el fraude fallen y la verdad calme nuestra sed.

¡Ay, ay, ay! El nivel de oratoria política de la Presidenta y M. A. R. ha pasado de debates solemnes a parecer el patio de recreo de un colegio. Discursos que son una fantasía de la literatura infantil y del absurdo. Nos prometieron "libertad" y nos dan un vocabulario digno de un niño de ocho años. Confirmación de que la estrategia comunicativa de Sol la redacta un 'teletubbie' con un máster en provocación. Es fascinante ver cómo una Presidenta autonómica maneja los hilos de la geopolítica madrileña con la misma madurez intelectual que el personaje de un cómic de Mortadelo y Filemón. Para qué argumentar sobre educación, sanidad o vivienda. Si la oposición pregunta por la gestión: ¡Fruta para todos! Si la prensa repregunta sobre datos económicos: ¡Ciao, pescao! Si el Gobierno central aprieta: ¡Me gusta la fruta! No sabemos si estamos ante una táctica de distracción masiva digna de Maquiavelo o simplemente se les ha olvidado cómo hablan los adultos.