divagaciones

Nazanin Armanian, escritora iraní y politóloga exiliada. Destaca su sabiduría, prudencia y sensatez, su lucha por la verdad y su voz en defensa de la justicia, basada en su trayectoria como analista política. Sobre el mapa del tiempo, una estela de exilio donde reina la prudencia. Voz firme, mensajera, con mirada de acero. Persia en su alma, coraje en su voz, desnudando al dogma, el poder más cruel. Su sabiduría no se quiebra ni se dobla, analista que observa. Con pluma y palabra desvelas el velo, la geopolítica de Oriente Próximo tu máxima aspiración. No es religión, dices, es la utilidad de un conflicto cruel que busca la falsedad. Eres el puente entre el dolor y la historia, buscando la justicia, la luz y la gloria de pueblos silenciados, de las mujeres sin voz, frente al fanatismo, te alzas presurosa. Eres una analísta clara, la razón por guía, la sabiduría es tu rutina, tu lucha por los derechos humanos.

Que el mapa se borre bajo la lluvia y el hierro del tanque sea azadón. En todos los rincones, en el combate un canto a la vida, no a los explosivos. Niños sin miedo, cielo sin humo la paz no es sueño, es el único camino. No más balas, no más temores solo silencio, una noche estrellada.  Un camino mejor, luchar es estéril causa tanta sangre y mucho dolor. Que la paz permanezca siempre como una suave y fina lluvia. Puño en alto, corazón herido que el amor perdure, sosiego, paz.

El Despacho Oval estaba en silencio, salvo por la respiración agitada del hombre sentado tras el escritorio Resolute Desk. Trump, "NƏGUSÄ NÄGÄST" o "Rey de Reyes", no miraba los informes de inteligencia, sino una pantalla gigante que proyectaba escenas en blanco y negro de 1940. En la pantalla, Adenoid Hynkel, el Gran Dictador parodiado por Chaplin, bailaba con un globo terráqueo inflable, acariciándolo con delirante ambición antes de que estallara en sus manos. 'Era un genio', susurró Trump, yo habría hecho más grande el globo y de oro. Se levantó, caminó hacia su globo de cristal y dijo: ¡Groenlandia, Canadá,... todo debería ser mío!. ¡La gente me adora!. De repente, su asesor entró con cara de pánico: ¡Señor, los gráficos muestran que sus actos están causando un caos internacional!. Trump sonrió, imitando la postura de Hynkel en su despacho. ¡Traigan más globos, soy el rey!. Mil millonarios, pero pobres de espíritu 😡. https://share.google/KHnh35hlevrWncm...

La atmósfera era tensa, cargada de informes. La tormenta mediática sobre las informaciones de la pareja de Ayuso, marioneta de Miguel Ángel Rodríguez, amenazaba con derribar sus defensas. M. A. R., su titiritero, ante las preguntas sobre el riesgo de las acciones emprendidas contra el Fiscal General y ciertos periodistas, soltó su coletilla: "van pa'lante". Enviaba mensajes desafiantes a periodistas, asumiendo el desgaste de la guerra mediática ignorando consejos de moderación, convencido de que la mejor defensa es un ataque, incluso si la verdad se volvía difusa. Recientemente, se ha visto envuelto en investigaciones por la presunta revelación de secretos y difusión de información falsa contra periodistas y el Fiscal General, admitiendo incluso haber enviado información fruto de una "deducción lógica". Un estilo de gestión caracterizado por la intimidación a periodistas, creación de bulos, para arruinar la vida a quienes publican información incómoda.

Cerró los ojos intentando recordar el olor del pan recién hecho, pero solo olía a pólvora, tierra quemada y miedo, una cacofonía de metal desgarrándose. Los días eran una amalgama de tiroteos y noches sin sueño, donde el cielo no mostraba estrellas, sino drones. En medio de un cráter formado por un mortero, una pequeña flor amarilla había brotado, desafiando la desolación. Él tuvo un momento de delirio, creyó ver a su hija pequeña jugando a la pelota en la calle, libre de los gritos. La guerra, es esa locura donde los hombres olvidan cómo saludar por la mañana y cómo despedirse bajo las estrellas. La vida es la que se sentía en el pecho, no el acelerado latido de la adrenalina en combate. Cuando el silencio llegó, pudo apartar las manos de sus oídos, respirar hondo y recordar que la guerra es solo una interrupción atroz en la sinfonía de la vida cotidiana. Miró la pequeña flor amarilla que sobrevivía en el cráter y supo que la paz, aunque frágil, es la única fuerza que florece tras la ...

No era solo metal y aire; también oro líquido saliendo a borbotones. Cuando Louis "Satchmo" Armstrong se llevaba la trompeta a los labios, New Orleans contenía la respiración. Su sonido no conocía la timidez, era brillante, potente y penetrante, capaz de iluminar la habitación más oscura, pero a la vez poseía una calidez melódica que acariciaba el alma. Cada nota improvisada no solo cambiaba la melodía, cambiaba el tiempo mismo. En la década de 1920, mientras el jazz buscaba su voz, su trompeta emergió como un solista audaz, desplazando la música de improvisación grupal a una narración personal y eterna. Miles Davis lo sabía: "No se puede tocar nada con la trompeta que no venga de Louis". Escuchar a Louis no era solo oír música; era sentir cómo la alegría se convertía en una celebración única, una sonrisa hecha sonido que, aún hoy, sigue resonando en cada rincón donde el jazz tiene corazón. https://share.google/OrUaszQEK0hRppn93