divagaciones

En el pueblo de La Mata de Monteagudo, el último rincón del municipio de Valderrueda y pegado a las faldas de la montaña, mi padre había nacido. Cada año, al llegar el verano, este pueblo se convirtió en mi refugio desde muy pequeño. Mis manos se manchaban de dulces moras silvestres, cogidas entre las zarzas del camino y trepaba sin miedo a los viejos manzanos, ciruelos y cerezos. El aire se llenaba con el polvo dorado de la era, con la trilla. El crujido de la paja y el paso cansino de las bestias marcaban el ritmo de la faena. Subirse al trillo mientras daba vueltas era un un orgullo para mí. Antes de que cayera la noche iba al corral y con un cubo con agua y hierba fresca daba de comer a los animales. Las vacas y las cabras esperaban y observaban con ojos tranquilos. Mi padre me enseñó el vicio de la montaña, que continúa hoy, y me ayudaba a preparar el siguiente curso del bachillerato. La infancia tenía olor a hogazas de pan recién horneadas, a manzanas y a tierra viva.

El sol de mediados de ferragosto tiñe todo con una luz dorada como sus playas, sus calles quietas y tardes largas. Sin embargo, este año el verano no se mide por el termómetro, sino por la luz que ha traído nuestra nieta de quince años con su visita. A su edad, el mundo suele estar lleno de prisa, de pantallas y secretos, pero su bondad no es una pose; se levanta por la mañana arrastrando un poco los pies pero con esa sonrisa intacta, limpia y generosa, que parece dar las gracias por el simple hecho de empezar un nuevo día. Hay una cierta ternura que nos envuelve; nos mira y escucha, en sus palabras no hay ironía, solo curiosidad limpia y un respeto profundo por nuestras historias, por las anécdotas mil veces repetidas que ella celebra como si fuera la primera vez. Comparte sus proyectos y sus alegrías cotidianas con una lucidez sorprendente, la belleza de mirar la vida con los ojos limpios. Su visita quedará guardada en nuestra memoria por su calidez, la dulzura de su sonrisa y el eco...

Este mes se conmemora el 90 aniversario del fusilamiento de Federico García Lorca, la madrugada entre el 17 y el 18 de agosto de 1936 en el camino de Víznar a Alfacar, en Granada. Aún sigue oficialmente desaparecido y sin localizar. Nació  con la luz en el pecho y la luna encantada. Dejó un montón de versos de sangre y de amor, convirtiendo su vida en eterna belleza y dolor. Niño de fuentes claras y olivos en paz tocaba el piano con gracia y verdad. Buscó en los gitanos la honda raíz y cantó los misterios del pueblo feliz. Romances de luna, caballos y el mar tragedias de sangre que hacen llorar. Duende en el alma, llanto y el verdor coplas del grito, del pozo y la flor. Alfacar guarda la sombra del granadino cortaron su trigo en pleno camino. Mas nunca la muerte su voz apagó en cada garganta su verso quedó.

Dos amigos cruzan un tramo de la Ruta 66. El viento choca contra sus caras con libertad. Buscan un sueño antiguo que ya empieza a desvanecerse en la carretera. Wyatt (Peter Fonda) y Billy (Dennis Hopper) avanzan con sus cascos brillantes y chaquetas de cuero. Dejan atrás la ciudad ruidosa y el dinero fácil del contrabando. El horizonte se abre como una promesa dorada, escuchan el rugido grave de los motores en el silencio del desierto. Las "road movies" nacieron para contar este viaje sin mapas fijos. Comparten risas y palabras sinceras con desconocidos. George Hanson (Jack Nicholson), un abogado de pueblo, alcohólico y de espíritu libre, se une a ellos tras conocerles en una celda. Papel secundario que lanzó su carrera y fue su primera nominación al Óscar. Cada parada, un fuego de campamento bajo las  estrellas lejanas. Se escucha el eco de ruedas sobre el asfalto caliente, nos recuerda el valor de mirar el mundo sin miedo ni prisa. Queda la huella de una libertad que nunca ...

Un paseo por los amplios arenales dorados y dunas, donde la brisa marina besa la piel, el rumor rítmico de las olas borra las huellas del tiempo y el horizonte se funde con el azul del cielo en una serena danza de paz. Caminar lento sobre la playa dorada sentir la tibieza de la arena fina mientras la brisa salada y templada despierta el alma que se adivina. El eco lejano de la espuma blanca besa la orilla con suave murmullo la tarde dorada el paisaje enmarca y el mundo se aquieta en su orgullo. Mis pies van dejando un rastro breve que el agua del mar borra al pasar como un suspiro ligero y leve que el tiempo vuelve a purificar. Gaviota en el cielo, libertad abierta horizonte limpio de plata y azul la tarde en la playa se muestra cierta sin más misterio que un viejo tul.

Bajo un sol de fuego y gran fulgor llevas mis versos con leal calor. En tu interior de tela y de ilusión duerme la historia de mi corazón. Lienzos de sombra y de luz cuentos que cruzan el sur risas de arena y de mar sueños que quiero. Guardo relatos sin fin cerca de mi pecho y de ti en este calor sin final eres mi rincón ideal. Un eco de viento escrito en papel letras que pesan menos que el polvo cantos de piedra que guardo al andar. La cuesta es dura, pero el verso alivia saco una estrofa cuando falta el aliento la montaña es grande, la rima es mi guía.