divagaciones

Se ha apagado la voz de la sensatez dentro del caos, un rostro en la pantalla con silenciosa fiereza. El artista, el coloso, el hombre sabio, dejándonos la estela de su inmensa grandeza. Robert Duvall, un magnífico actor, donde la condición humana se vio sin artificio. Fuiste Tom Hagen, la calma en la tempestad en 'El Padrino', la lealtad con traje, mente fría y serena. Kilgore en 'Apocalypse Now', cuyo amor por el napalm, con la victoria encadena. Sigue rugiendo en el amanecer, un rayo de intensidad que nunca volverá.  No buscaste la luz del estrellato estridente, preferiste la sombra del personaje real, convirtiendo cada papel en algo latente, una verdad oculta, honesta y visceral. En 'Matar a un ruiseñor' hasta el último plano, has sido el maestro, el titán, el ser humano. Tu rancho en Virginia guarda silencio, las cámaras se detienen ante tu última escena en 'The Pale Blue Eye'. Tu nombre ya en el Olimpo ha sido escrito en oro, la pantalla te echará ...

Micrófono en mano, sin preguntas de verdad, buscando el foco, la sombra, la impunidad. No es la tinta lo que busca, sino la luz de la maldad, es la provocación constante, la acosadora actividad. Persiguiendo a la prensa hasta el mismo portal, convirtiendo el periodismo en un acto judicial. Periodistas, políticos denuncian, el Congreso abre otro expediente, ante el acoso constante de ese falso agitador frustrante. Sicario de la información, le llaman los heridos, por sus bulos, insultos y sus gritos compartidos. Carga contra la verdad, contra la ética y el rigor, sembrando en la red social el odio, el temor, el miedo y el estupor. Desde el Congreso de los Diputados a la Universidad, buscando el altercado, los agitadores cabalgan sobre el bulo sembrado. Pero el acoso, aunque grite, no es libertad, es solo el ruido hueco de la indignidad.

Duele Cuba en el pecho, en la distancia con su aroma a café y a ropa vieja mientras la noche se vuelve una queja y se desvanece la vieja fragancia. Familias partidas, besos en el aire un puente de lágrimas sobre el mar la juventud sueña con escapar la esperanza no encuentra donaire.  Las calles vacías de pan y de risa las almas cansadas de tanto esperar un "volveré" escrito, sin dilatar el tiempo en la espera se hace prisa. Cuba, querida Cuba, de alma doliente que el sol de la aurora despierte tu voz que el yugo se rompa, implorando ayuda y nazca la libertad, libre y fuerte. https://share.google/75dVWDhgZASb7RGwa

(Balada que me cautivó en mi juventud por tierras norteamericanas). FELIZ DÍA DEL AMOR La aguja baja, el vinilo gira y gira se escucha una voz, una dulce mentira. Ray Peterson canta con tono sincero una historia de amor, de un joven viajero. Tommy busca a Laura, lleva poco dinero y el motor ruge fuerte, bajo un sol traicionero. "Dile a Laura que la amo", el coro suspira, mientras el metal se retuerce y gira. El riesgo era alto, mil dólares el precio un anillo de bodas, Tommy paga al necio. La carrera termina en llamas y llanto y el amor adolescente cubre el manto. La radio silencia, la historia ha quedado en la capilla solitaria, Laura ha llorado. Ray canta la muerte con ternura inaudita una balada de la época, ya casi infinita. De aquella canción, la frase ha quedado un eco de los '60, un amor inacabado. https://share.google/hTaGoCvEYifae24Sm

Tres tristes tigres en un trigal triscaban trigo de la capital. Serrano, Díaz-Pache y García ¡Sois unos tristes!, decía. Mas no era trigo, era cerveza, y Diaz Ayuso, con gran destreza, hacía el coro con tal viveza. "¡Libertad, cañas!", entona la jefa mientras los tigres, la melena despeja. No comen trigo ni pasan tristes si hay buen ambiente, tú ya lo viste. "Tristes trastos", dice la jefa mientras se toma otra cerveza. Coro de tigres y una leona Madrid se mueve, la zona corona. Tres tristes tigres ya no están tristes hacen el coro y tú no te resistes. Con Díaz Ayuso, el trigo es fiesta y la caña siempre, ya está dispuesta.

 En la casa de todos, sin consulta ni aviso, se reparten laureles de dudoso servicio. Ayuso, con la prisa de su pulso ultraliberal, convierte en show la Medalla Internacional. Una medalla que pesa, no por el metal, sino por la vergüenza de este desfile irracional ¿Méritos, decís? ¿O alianza de trinchera? ¿Premio a la estridencia que levanta frontera? Milei, con su motosierra en mano, recibe el aplauso, ignorando al paisano, mientras en Madrid el protocolo queda humillado. Un abrazo de seda dejando la lealtad deshecha. Trump y el ala MAGA, a quien el "Faro del Mundo Libre" se le paga ¿No vió las jaulas? ¿No escuchó el desprecio, el acoso? La dignidad de Madrid se vende a bajo precio. Trump o Milei, el mismo sello, condecorados en su propio abismo. Es la política del guiño y el estruendo, que deja a los ciudadanos de a pie preguntándose: ¿es Madrid una sucursal de la nueva ola? ¿O la presidenta que se queda, al fin, tan sola? La capital de España, en su larga historia, merece m...