divagaciones

Cuando la tierra tiembla y rompe la calma el miedo despierta y nos une en el alma. Caen las barreras, se apagan rencores y el prójimo ayuda sin ver los colores. Una misma voz en medio del viento todos por igual en el mismo lamento. Ojalá esta unión del temblor y espanto fuera nuestra guía y diario canto. Que en tiempos de paz y en días enteros nos miremos todos como compañeros. Cuidar al extraño, tenderle la mano ver en el otro tan solo a un hermano. La tierra tiembla sin aviso, rompiendo el muro y el cristal. En el seismo de Venezuela, todos buscan la verdad. Ni colores ni fronteras, solo una mano para ayudar. Ese abrazo solidario, nos enseña a caminar. Si esa unión y valentía fuera el pan de cada día, el mundo entero sanaría y viviríamos en paz.

La Santa Inquisición, fue un tribunal religioso de la Edad Media y Moderna que perseguía a los disidentes, las calles de España olían a miedo. El Tribunal del Santo Oficio mantenía su poder mediante el terror. Los vecinos se espiaban entre sí, el juicio era secreto y el acusado no sabía quién lo denunciaba, ni de qué pruebas disponían. El objetivo final no era solo castigar el delito contra la fe, sino infundir obediencia ciega en toda la sociedad. Los castigos eran públicos, un espectáculo para aleccionar a las masas. Siglos después, la Inquisición ya no existe, pero sus métodos de control social han evolucionado. La persecución ideológica se manifiesta cuando gobiernos o grupos de poder intentan silenciar a sus críticos. En lugar de hogueras, hoy se utilizan herramientas como la difamación en redes sociales, el boicot económico y la censura. La historia muestra que el fanatismo y el control de la información siempre terminan oprimiendo la libertad de las personas, sin importar bander...

El cielo suspira con furia y calor, la tierra reclama con hondo dolor. Los vientos se agitan, el mar sube el nivel, y el hielo se funde borrando el laurel. Mas surgen voces de recelo y error, que niegan la herida, que apagan el sol. Son los negacionistas que miran sin ver, que esconden la ciencia por no padecer. Contra el asfalto que nos quema la piel, buscamos refugio, buscamos cuartel. Son los bosques, plazas, el fresco rincón, donde late la vida y la salvación. En medio del fuego, el humo y el mar, la Tierra nos pide volver a empezar. Aunque el negacionismo nos quiera cegar, un pacto en la historia nos hará soñar.

Bajo el gris del viejo Madrid Alatriste empuña el acero mientras medra el cortesano pillo y el hambre aprieta al escudero. Hoy las capas son de otro paño pero el trono y la farsa son iguales la ley pesa distinto en la balanza según fuerzan nombres y males. Hay quien roba el oro del erario y esquiva la celda y el bochorno mientras la pena del pobre, del obrero siempre se cumple con el mismo torno.

Las 'four o'clock' en punto, dijo Elena. Frente a ella su socia Lucía hojeaba su 'tablet' mientras ajustaba sus 'earbuds' ¿Qué opinas del 'draft' del proyecto? Lucía levantó la vista y dijo: tenemos que hacer un pequeño 'brainstorming' para el 'target', la campaña está 'on fire'. Juan, se había conectado desde México y su rostro reflejaba una mezcla de desconcierto y paciencia. Disculpen ¿podrían explicarme a qué se refieren con 'on fire' y 'engagement'? ¿Quieren decir que la campaña es un éxito? Elena y Lucía se miraron y se dieron cuenta de cómo sus constantes 'code switching' hacían una barrera invisible que dificultaba la comunicación real. Tienes toda la razón Juan, a veces nos dejamos llevar por la jerga corporativa y olvidamos que nuestro idioma tiene las palabras exactas para expresarnos con claridad y cercanía. La reunión continúo hablando en un español fluido, claro y directo. Hay que mantener...

Un alma de metal dorado llora en la penumbra, sus notas desgarradas, nacidas de un corazón roto, viajan como un suspiro por la noche para recordar un amor perdido y un ayer que se marchita, dejando escapar una melodía tan bella como infinita. Entre el llanto y el cobre, la trompeta suspira su dolor. Es la balada de un hombre, que llora por un viejo amor. El viento esculpe su lamento, una nota larga y plateada. Vaga su eco en el viento, cual alma triste y desolada. Por el ayer que ya se ha ido, por la sombra de un ayer marchito, queda este sonido herido, que es a la vez pena y grito. No hay consuelo en el pentagrama, ni alegría en la triste canción, solo es un latido que clama, desde el fondo de un triste rincón.