divagaciones

Estaba escribiendo una historia sobre horizontes lejanos y mis dedos danzaban sobre mi fiel teclado, sobre un mundo irreal. De repente, la magia cambió el ritmo y el texto ya no era el previsto, ahora escribía sobre alguien que pisa la tierra. El teclado me dictaba una historia distinta que se escribía sola y contaba la vida de una amiga, éramos jóvenes, que tantas veces lloraba de rodillas. Su infancia fue un eco de gritos y miedo, un mar de tristezas que rozaba el coraje. Sufría abusos, trato inhumano, buscando una mano amable. La recuerdo en el calle, callada, con tristeza, luchando en silencio. El ordenador, testigo mudo, saca a la luz su dolor. Hoy intenta sanar las grietas de una triste y vieja historia. Me quedo sentado, con lágrimas tibias y el pecho apretado, leyendo el secreto que estaba escondido, recordando su dolor. Esta historia sirve ahora de refugio y consuelo. Un puente de paz para alzar hoy el vuelo. El texto llora la historia de mi amiga, a quien debo abrazar.

Bajo un cielo de plomo y fuego España suspira, sedienta y desnuda. El viento caliente dibuja un ruego que en el aire seco se pierde, sin duda. El sol es un monstruo de luz implacable que abrasa la tierra, que quiebra el terrón mientras el clima, en su cambio incansable marchita la huerta y el viejo rincón. El monte desierto, de ramas cubierto aguarda la chispa que trae el estío sin que una mano limpie el desierto sin que un cauce resguarde el baldío. El humo se alza, corona sombría devorando historia de verde pinar por la desidia, abandono y la lejanía de leyes que llegan tarde al lugar. Arden los campos, solloza la sierra ceniza en el viento, la herida abierta. Mientras, la llama consume esta tierra y clama por bosques en estado de alerta.

En la piel que el tiempo ha dibujado reside el mapa de lo que hemos amado. Cada surco es un beso de la brisa cada arruga, el eco de una sonrisa. No es el ocaso un triste declive es el fulgor de todo lo que se vive. Es la calma que da la experiencia  es la dulce y profunda sabiduría. El cabello de plata es una corona que la vida con gracia nos dona. Un tesoro forjado en mil batallas lejos ya de las ineficaces murallas. Contemplar el ayer con alegría saber que cada día hay sintonía. Ser raíz que sostiene y que abraza mientras el viento del tiempo pasa. Es la vejez el arte de ser uno mismo sin ningún tipo de miedo al abismo. Es la paz de observar a las estrellas sabiendo que el alma dejó huellas.

En un pequeño sótano de Londres, en los sesenta, una guitarra Gibson Les Paul empezó a dialogar con Eric P. Clapton. No sólo tocaba el blues de Chicago, lo respiraba, lo reinventaba. Fue un viaje marcado por la búsqueda constante de la verdad, las adicciones y, sobre todo, una profunda capacidad para convertir el dolor en arte. Su estilo "slowhand" de fraseos melódicos precisos y cuerdas o desde los 'riffs' desgarradores de 'Layla', testimonio de un amor desesperado, hasta los lamentos acústicos de 'Tears in Heaven'. Así nació esta balada, cuando su hijo Conor falleció en un trágico accidente en Nueva York. Distintas etapas, ya sea el rock psicodélico con 'Cream', explorando raíces sureñas con "Derek and the Dominos", o revitalizando su carrera en solitario. Su legado se mantiene vivo no solo por su técnica impecable, sino por su humanidad, dejando que la música toque el corazón. https://share.google/0w5oIvz2tZUDT33c1

Trump tiene una fuerte obsesión por la grandilocuencia, el poder y su propia imagen. La Casa Blanca y el paisaje urbano de Washington DC se transforman para reflejar su visión. Un día un Águila colosal, como la de los antiguos imperios, o un Arco del Triunfo frente a la Casa Blanca. Ya ha causado un gran revuelo político. Está amasando una fortuna colosal, impulsado por las modedas digitales y las criptomonedas o las redes sociales, lo que le permitió ganar más de $2.000 millones en un solo año, llegando al extremo de querer ver su rostro en los billetes de curso legal. Su inmensa fortuna con un estilo de vida de superlujo, como el avión privado valorado en $400 millones, regalo de Catar. Para sus seguidores, un genio. Para sus críticos, su imagen pública ha cruzado la línea del ego y un conflicto de intereses ¿Dónde está esa ayuda prometida a Venezuela para el terremoto? Mientras tanto, sigue sacando petróleo y jugando al Monopoly.

En cumbres del norte el verano es un sueño. El firmamento se abre brilla con mil destellos. La montaña es gigante de roca y pino verde. El viento de la noche susurra y se pierde. El manto de estrellas desciende a saludar. Parece un gran río que fluye sin final. La Osa Mayor guía la noche brillante. La luz de la luna se vuelve elegante. Una estrella fugaz cruza el aire veloz. Pide un buen deseo con toda tu voz. El norte es un faro magia en un rincón. Las luces del cielo llenan el corazón.