divagaciones

En el verde bosque de Sherwood vivía Robin Hood un héroe de noble intención que al paso del rico sus pasos medía  para dar al hambriento calor y porción. No buscaba el oro por verse brillante ni guardó en cofres la plata del rey la mano de Robin, del bosque habitante, curaba el dolor que causaba la ley. ¡Cuán lejos los días de aquel justiciero! hoy reinan los hombres de frío metal esclavos del lujo, del trono financiero que ven en el prójimo un número igual. Acumulan fortunas en torres de vidrio mirando hacia abajo con ciego desdén comprando silencios, sembrando el tedio pensando que el mundo les debe el Edén. Sin flechas que rompan su muro de orgullo ni huellas de barro en su alfombra imperial mientras uno daba del fruto lo suyo estos otros solo exigen el diezmo total. Que valga la vida por lo que se entrega y no por las cifras que suma el bribón pues mientras la historia al avaro niega al valiente Robin le rinde su gran corazón.

Cincuenta años de caminar la misma huella entre risas de sol y sombras de invierno. Sigo sosteniendo tu mano, mi fiel compañera forjando un cariño paciente y eterno. Hubo días de prueba, de vientos severos de silencios pesados y cruces de dolor. Nuestro querencia, de hilos más fieros halló en los abismos la fuerza del amor. Hoy miro tus ojos y el tiempo se borra muchos días dorados de un brillo sin fin. Cincuenta primaveras que el alma atesora la misma promesa nacida hace años.  https://share.google/DamhFy3Gobp93AXZS

Aferrados al sillón, la palabra "dimisión" parece no existir en su vocabulario. Resistencia, falta de asunción de culpa que sólo se exige al rival político Puente, mientras las responsabilidades propias se diluyen en excusas, como Mazón, sentado en el Parlamento Valenciano, con  despacho, chófer y buenos emolumentos. Atados con cadenas a su escaño el honor se confunde con el puesto. No importa la tragedia ni el engaño dimitir es un precio alto, muy costoso. Del Yak-42 de Trillo, al 11M, a la DANA y a Rajoy por los hilillos de plastilina. Se prefiere blindar la complacencia y culpar al de enfrente con gasolina. 7.291 fallecidos en residencias esperando alertas retrasadas envueltas en el viento. Esas voces ultras que siguen recortando mientras crece el abismo y el lamento. Qué fácil y cómodo pedir que otro caiga pero qué duro es asumir el propio fallo. No hay tormenta ni crisis que les valga para bajarse del trono y del caballo.

Vuelve el mar a vestirse de nostalgia en estos días grises de ruidos y de insultos la voz del hombre se quiebra en los tumultos se olvida la gracia de la vieja palabra. 'Poeta en la Calle', que fuiste de la mano del pueblo que cantaba su dolor y su brío mira cómo hoy el viento se vuelve un eco frío lejos de aquel orgullo tan limpio y tan humano. Buscamos tu sombra, Alberti, la más clara refugio de arboledas que perdimos un día cuando el rencor acecha con su noche vacía y la herencia del odio nos golpea la cara. Regresa, 'Marinero en Tierra', a tu ribera tráenos el oleaje que limpie las esquina que borre las injurias, el barro y las espinas y devuelva a los hombres el azul de primavera. Tu 'Arboleda Perdida' nos guarde del espanto que tus versos de tiza, de sal y de arena fina sean la profecía que al mundo le destina silenciar el insulto con la belleza del canto.

Iban los trenes surcando la llanura cargados de muchos sueños y de vidas historias tejidas con el hilo de la aurora promesas que el viento guardaba vivas. Una cita de amor, el regreso a un hogar un abrazo esperando al final del camino nadie supo prever en ese trágico lugar que se cruzaría la sombra feroz del destino. Urda llora en Toledo su luto más hondo el hierro crujió desatando el lamento aquellas ilusiones de pronto se hundieron en un torbellino de llanto y de viento. Sillas vacías que duelen muy dentro miradas perdidas buscando respuestas un pueblo unido en un rezo sincero mientras la noche derrama sus nieblas. Viajeros del alba que ya no volvieron estrellas que alumbran la fría distancia en cada latido de quienes se amaron grabada queda vuestra eterna estancia.

¡Qué gran recuerdo! "La Fiesta se Acabó", uno de los cortometrajes que rodé como realizador en los '80, haciendo prácticas en el curso de Dirección de Cine de la Escuela Universitaria de Artes, antes T.A.I. (Taller de Artes Imaginarias) en Madrid, en la calle de San Mateo. Un espacio pionero, libre y multidisciplinar para la creación artística. Al tratarse de un ejercicio académico interno de hace muchos años, ha sido difícil encontrarlo en plataformas comerciales o repositorios públicos, ya que en esa época los trabajos se filmaban en formatos analógicos (como 16mm, Super 8 o cintas de video tipo U-matic o Betacam). Lo más probable es que se conserve en los archivos de los antiguos alumnos, o en los fondos históricos privados de la institución. Tenía curiosidad, entonces mi hija comenzaba a nadar en el líquido amniótico de mamá, a quién ofrecí un corto papel. Seguiré indagando, buscando, para intentar conseguir una copia.