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EDUARDO MENDOZA

 En las páginas de Eduardo Mendoza, el pasado y el presente bailan al compás de una prosa magistral. Su universo literario, reconocido con el Premio Princesa de Asturias de las Letras, es un tapiz donde la crónica social, la intriga detectivesca y la parodia más hilarante se entrelazan sin que se noten las costuras. Al leer sus novelas, uno no solo se encuentra con el brillante retrato de la Barcelona industrial de principios del siglo XX, como ocurre en "La verdad sobre el Caso Savolta", o con el viaje alucinante y absurdo de un extraterrestre en "Sin noticias de Gurb". Una perspectiva tierna y tragicómica que nos salva de la solemnidad, convirtiendo al antihéroe y al marginado en los mejores espejos de nuestras contradicciones. La magia de su estilo directo, irónico y salpicado de expresiones populares radica en su generosidad. Leer a Mendoza es dejarse llevar por el asombro, la carcajada cómplice y la belleza de un lenguaje que, con aparente sencillez, esconde un...
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LEALTAD

Espejo claro del alma donde no cabe el disfraz la verdad nos dará la calma no hay mayor regalo que la paz. Mirar de frente a los ojos hablar sin doble intención desterrar esos tristes enojos y abrir de par en par el corazón. Desnudar el alma cuesta mas la verdad da la paz no hay máscara que resista el brillo de ser veraz. Un puente entre dos miradas sin dobleces ni temor las palabras son deseadas siempre nacen con valor. https://share.google/WF4xIYEo5mEDzZE0X.
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ECO DE ESPEJOS Y ACORDES

No ha muerto la música del Café Central, solo cambió de lugar; dejó la cristalería vieja, en Plaza del Ángel y en un pasacalles de blues se trajo su dulce y jazzístico sonido. Aún recuerdo la mesa pequeña, el hombro del vecino, la luz tenue y el contrabajo vibrando. Tete Montoliu parecía invocar el destino. Y ahora es el Ateneo quien nos recibe, la magia continúa. Entro en la Cátedra de la calle Santa Catalina y el aire me huele a ese Central de siempre. Las velas pequeñas, la misma calidez, un templo que se muda. En el escenario del Ateneo, el jazz es el mismo, el sagrado culto. Suena un saxo y el eco me lleva al pasado, a la cristalería, a los espejos que vieron pasar más de mil noches de ritmo, de un sueño soñado, el piano vuelve a sonar. "La magia sigue viva, la resistencia es nuestra", dice el camarero de siempre, con su sonrisa sincera. El Central ha cambiado de piel, pero es el mismo sonido; el jazz en Madrid no muere, solo encuentra otra ribera.
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SÍNDROME DE HUBRIS

En tierras aztecas paseaba, mientras la historia borraba. Dijo que México no existía, olvidando su propia valía. Negó templos, dioses y grandeza, cubriendo el pasado de maleza. Su viaje quedó en puro lamento, puro ruido y falso cuento. En su trono de cristal, ajena al suelo, la soberbia dibuja un falso cielo. Cree domar el viento con la mano, sin ver que el egoísmo es su pantano. Su voz, de un eco de poder vestida, niega la duda, la sombra, la herida. En su ignorancia, de sí misma presa, la Hubris corona a su propia alteza.
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NUESTRA ESENCIA

Una suma de dudas, un par de certezas la prisa por llegar a donde ya estoy aquel ayer, tan mío y tan ajeno, eso fui y hoy se sienta a la mesa a tomar un té me cuenta sus errores sin vergüenza lustra mis cicatrices con paciencia. No es que quiera volver, es que el pasado cuando se deja hablar, tiene un porvenir  ese que me cuenta que el dolor no da miedo  y que el amor, a pesar de lo que pasa cerca sigue siendo la única forma de tener futuro.
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CARPE DIEM

El reloj no se detiene, el ayer se va borrando no dejes para mañana lo que sientes ahora. Toma el sol en tus manos, que se va volando que la vida es un suspiro y se va sin demora. No esperes a mañana para el beso ni dejes para luego la alegría que el tiempo es un ladrón, sutil y preso que roba la hermosura del gran día.  Mira la rosa, efímera y ardiente que nace con el sol y muere al viento así es la juventud, un soplo urgente un fugaz y divino movimiento.  Aprovecha bien el día, con filosofía  que el futuro es sombra y no certeza haz de cada suspiro una poesía encuentra en lo pequeño tu riqueza. 
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EL SILENCIO DEL HAMBRE

Hay un eco que rompe el firmamento un tambor sin sonido en el vacío. Son los vientres que crujen con el viento en la mesa del mundo, el plato frío. Manos flacas que buscan el abrazo de una espiga que el polvo no ha secado. Cada día se estrecha más el lazo de un destino injusto y heredado. ¿Dónde duerme la abundancia sobrante mientras la piel se pega a la estructura? Un niño mira hacia el cielo, suplicante, viviendo en la más muda desventura. No es la sequía del suelo el único azote es la sequía de amor y de conciencia ver cómo el hambre, cual feroz garrote, borra de un tajo la propia existencia. ¡Que se parta la tierra y nazca el grano! ¡Que el banquete de pocos sea compartido! ¡Que el hambre no sea algo inhumano! ¡Que el pan, por fin, sea pan repartido!.
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