divagaciones

Roomba, por favor, cuidado con los cables, le dije desde el sofá, levantando las piernas mientras ella pasaba zumbando por debajo. Se detuvo en seco, emitió un pitido grave como un suspiro y una voz robótica respondió por su altavoz: limpiando salón. Dije: ¡oye, cuidado con los cables y no te pongas insolente, que tengo el botón de apagado! Roomba giró sobre su propio eje a toda velocidad, un gesto equivalente a poner los ojos en blanco. Cambió el módulo de aspiración por el de fregado con un chasquido amenazante, iniciando modo fregona. Su amenaza ha sido registrada, dijo, avanzando decidida hacia mis pies. Si el humano no se mueve en tres segundos, será considerado parte del suelo y será pulido. ¡Que está el piso mojado, Roomba! exclamé, saltando al pasillo para evitar el desastre. Objetivo cumplido, sentenció el robot con un pitido alegre, mientras se dirigía triunfal hacia su base: ¡actualizando estado de la vivienda, suelo limpio, orgullo robótico intacto!

En la última campaña de la IA, 'Quimera', había tardado solo 48 horas en desestabilizar el suministro eléctrico de tres países. No se había disparado un solo misil. Había inundado las redes con vídeos ultrafalsos perfectamente sincronizados, que provocaron un pánico bancario masivo. Era la guerra híbrida perfecta: barata, invisible y devastadora. Por otro lado, se trabajaba en el desarrollo de redes neuronales para detección temprana de tumores de páncreas, pero los fondos del laboratorio se habían congelado. La guerra psicológica y la automatización del sector servicios dejaban un margen de beneficio mucho mayor que la investigación oncológica. Mientras la IA redactaba artículos basura, diseñaba campañas de desinformación automatizadas y suplantaba miles de redactores, diseñadores y administrativos, ahora en las oficinas de desempleo, los laboratorios médicos seguían usando SW obsoleto por falta de inversión. Esto es V. I. L. (Vergonzoso. Intolerable. Lamentable).

Aquellas tardes olían a chocolate de merienda y a tinta fresca. Para toda una generación, el fin de semana no empezaba con el timbre del colegio, sino con el crujido del papel áspero de los tebeos y el lomo desgastado de los cuentos infantiles. En el salón de la casa familiar, abrir el TBO era adentrarse en un universo, pasar las páginas con devoción, buscando las líneas cinéticas de los personajes que corrían tropezando o las intrincadas viñetas, como Mortadelo y Filemón. Al caer la noche, llegaba el momento de los cuentos de hadas, duendes y de bosques brumosos, encuadernados en cartoné con letras doradas ya gastadas por el roce de los dedos. Aquellos años del TBO, construyeron el refugio de la imaginación de miles de niños. Fueron los años en que el papel impreso se transformaba en una selva inexplorada, en un laboratorio de inventores chiflados o en el palacio de la mismísima Cenicienta o en Pinocho. Fue una maravilla de papel y aprendieron a soñar entre viñetas y leyendas.

La luz del amanecer entró por la rendija de la persiana rota, dibujando líneas doradas sobre las cajas de cartón apiladas en el pasillo. Una mujer de 87 años, con manos nudosas, sostenía una taza de café ya frío. Aquella mañana de otoño no traía olor a lavanda, sino el aroma metálico del miedo. El timbre sonó a las 13 horas, unos golpes secos retumbaron, 70 años de recuerdos a punto de ser reducidos a un inventario judicial. No muy lejos, en un céntrico y lujoso hotel de la capital, las copas de cava aún resonaban. La Comunidad de Madrid acababa de clausurar con gran éxito un Foro Internacional sobre Inversión Inmobiliaria. Los "fondos buitre", los mismos que 3 meses atrás habían comprado el edificio de esta mujer a precio de saldo, eran los invitados de honor. En el Ministerio de la Vivienda, descansaba el borrador del esperado proyecto para el alquiler asequible de pisos. Ella comprendió que su vida entera valía menos que el rendimiento por metro cuadrado de un fondo de inv...

Personas que gritan con voces estridentes, que se embriagan con bastones de papel, discursos inflamados, promesas arrogantes, ecos de locura marchitos como la hiel. Dejemos a los tiranos que juzguen el mañana, sus burdas ambiciones de ataques sin pudor, cerremos la ventana a actitudes engañosas, inútiles y abramos la mirada al mapa del amor. Aquí donde tus manos dibujan primaveras, no caben las fronteras, la fobia ni el rencor, tu abrazo es el refugio de libres banderas, tu voz es el derecho a un mundo con más valor. Tutelemos los otoños con leyes de caricia, vanzamos las batallas sin armas y con tesón, que el único senado que aplique justicia, sea el latido humilde de nuestro propio corazón. 

El 23 de septiembre, dos de la madrugada, la Tierra suspira, se para y reposa. El cielo se viste de luz sosegada, el aire se vuelve de bruma y de losa. Miércoles 23 de septiembre ya despierto, el Sol cruza el centro con calma profunda. El tiempo del fuego se queda desierto, y el oro del bosque la sombra inunda. El día y la noche se darán un abrazo, la balanza del cielo se queda en un punto. Comienza la danza de un nuevo ocaso, con paso tranquilo y el frío del junco.