divagaciones

Existe un país sin mapa ni frontera donde el tiempo dibuja su silueta un lugar de memoria, añeja y quieta que se habita sin prisa y a su manera.  Sus calles son recuerdos olvidados pavimentadas con pasos ya lejanos con atardeceres de frutos maduros y un eco de besos, bellos y sinceros. Es un reino de risa y de llanto donde el alma haya su descanso con la calma del caudaloso río  que refleja el cielo y su brío.  Ese país de los años, de los días donde se pierden las viejas heridas un bello tesoro custodiado en mi corazón y el paso del tiempo, mi anhelada pasión.

Recientemente, el Café Central, uno de los locales más emblemáticos de la capital y referente internacional del jazz, continuó su actividad gracias a una prórroga el pasado verano. Los responsables estuvieron buscando un nuevo emplazamiento para garantizar su continuidad y la nueva ubicación será en el histórico edificio de Ateneo de Madrid, en la calle del Prado, a pocos metros de la plaza del Ángel. El Café Central podrá retomar su programación en directo, todos los días en horario de tarde y su compromiso con la difusión del jazz. Este traslado, suponemos, pondrá fin a la incertidumbre generada el verano pasado. Esta situación refleja la gentrificación y cambio de arrendadores por fondos de inversión que buscan rentabilidades más altas en el centro de Madrid. Decía el gran Charlie Parker: "La música es tu experiencia, tus pensamientos, tu sabiduría. Si no lo vives, no saldrá de tu instrumento." https://share.google/FPwK41qODnQWgKMwH

Derramé una sola lágrima porque seguíamos separados queriendo estar contigo quería estar muy cerca de ti fue una lágrima solitaria mi cuerpo adormecido y mi corazón dolorido. Seguía derramando lágrimas queriendo sentirte más cerca poder saborear tus besos tus labios en los míos pensando en tí por la noche me abrazabas fuertemente agarré mi almohada con fuerza. Mi almohada quedó empapada y mi mente seguía a la deriva sin tomar ningún rumbo fijo mis ojos seguían empapados  pensamientos muy profundos soñaba y seguía soñando contigo mientras me quedaba dormido.

Los pseudomedios, lanzadores de bulos, 'fake news', son desinformadores, o sea carroñeros, creadores de 'hoaxes', 'bots', dependiendo de si son personas o sistemas automatizados. Acechan en la tragedia y en la desinformación, esperando con sigilo para lanzar mentiras, manipulando en redes sociales tras accidentes o desastres para mantener sus propios relatos. A menudo se utilizan con fines financieros, actuando como engranajes de un pérfido mecanismo de desinformación, alterando el contexto original para crear unas narrativas falsas o engañosas. Se utiliza para describir la conducta de ciertos actores políticos o mediáticos, buscando capitalizar el dolor o la confusión en accidentes graves. Ejemplos en contextos como la DANA, o en accidentes trágicos recientes como el AVE, la COVID, FILOMENA. Bulos, conducta con rentabilidad mediática inmediata, independientemente de la veracidad de la información. 

La puerta cede ante el frío metal, no es un hogar, dicen, es un fondo capital. Una vida empaquetada en cajas de cartón, se lleva el recuerdo, la voz y el rincón. El cerrajero trae el irrevocable final, un silencio burocrático, seco y brutal. Afuera la lluvia, el sol, miedo y sueño dentro queda el aire que ya no es dueño.  Orden de embargo, dice el papel, arrancando la piel de aquel que fue fiel. No es solo ladrillo, es el alma que cae, cuando el hogar propio, se extrae.

El aire de Brooklyn olía a carbón, a sueños rotos y a esa libertad precaria que solo se encuentra en los márgenes. Henry Miller, o quizá uno de sus personajes, deambulaba por las calles, un espectro harapiento con energía vital. No buscaba nada en particular, sino la verdad desnuda, esa verdad que la sociedad puritana escondía tras puertas cerradas y sonrisas hipócritas. Sus ojos, viejos y sabios, devoraban el paisaje, la prostitución que se ofrecía bajo la luz amarillenta, los borrachos que mascullaban su sabiduria etílica al viento. Eran la miseria y la exuberancia fundidas en un mismo abrazo. Escribía sin tapujos, sin filtros, cada página de sus cuadernos era un grito, una risa obscena, una confesión brutal. París, Nueva York, el sexo como terapia, todo era sagrado. Sus "Trópicos" no eran geográficos, sino mentales, una inmersión en el infierno y el paraíso del ser humano, tan cerca de lo más bajo como de lo más sublime. Querían prohibir la vida, la que él plasmaba sin pud...