divagaciones

Cuando la política baja de nivel con insultos y la dignidad se convierte en el mayor acto de rebeldía, una manera de olvidarlo es recorrer los museos, como el Museo del Prado, buscando un bosque de color que pueda sustituir a la arboleda gaditana de Alberti. Allí nos esperan Tiziano, Velázquez, que nos devuelven la mirada detenida en el tiempo, Goya que enciende nuestros ojos con el estruendo sombrío de su paleta. Dejamos atrás las columnas del Prado para perdernos por Madrid y acercarnos al Thyssen, con paisajes impresionistas que nos abren las ventanas a un mundo flotante de luz y agua. En el Reina Sofía, las formas rotas y los gritos mudos de la modernidad nos recuerdan que el arte también es refugio y memoria herida, como el Guernica de Picasso, en el edificio Sabatini. Madrid era y sigue siendo un lienzo enorme, un laberinto donde las salas de todos los museos guardan, como hojas secas de un libro infinito, los pedazos de un paraíso que el tiempo no ha podido borrar.

Los monstruos de silicio y de metal crecen sin tregua bajo el sol dormido. Aumenta el laberinto gris e industrial donde el silencio humano se ha perdido. Centros de datos sin control ni ley fronteras de asfalto que cercan la tierra. Ya no rige el bosque, ya no manda el rey es la dictadura de la fibra que se aferra. Donde hubo manos, sudor y mirada ahora un susurro frío de cables habita. La plaza de empleo quedó erradicada y el brazo mecánico su marcha ejercita. Robots que no duermen, que no piden pan sustituyen vidas humanas, historias y aliento. Mientras los gigantes su imperio alzando van centros de datos devoran a paso violento. Sin reglas que frenen su marcha infinita el norte y el sur se vuelven servidores. La memoria del ser humanlo se marchita bajo el frío brillo de todos los inductores.

En el verde bosque de Sherwood vivía Robin Hood un héroe de noble intención que al paso del rico sus pasos medía  para dar al hambriento calor y porción. No buscaba el oro por verse brillante ni guardó en cofres la plata del rey la mano de Robin, del bosque habitante, curaba el dolor que causaba la ley. ¡Cuán lejos los días de aquel justiciero! hoy reinan los hombres de frío metal esclavos del lujo, del trono financiero que ven en el prójimo un número igual. Acumulan fortunas en torres de vidrio mirando hacia abajo con ciego desdén comprando silencios, sembrando el tedio pensando que el mundo les debe el Edén. Sin flechas que rompan su muro de orgullo ni huellas de barro en su alfombra imperial mientras uno daba del fruto lo suyo estos otros solo exigen el diezmo total. Que valga la vida por lo que se entrega y no por las cifras que suma el bribón pues mientras la historia al avaro niega al valiente Robin le rinde su gran corazón.

Cincuenta años de caminar la misma huella entre risas de sol y sombras de invierno. Sigo sosteniendo tu mano, mi fiel compañera forjando un cariño paciente y eterno. Hubo días de prueba, de vientos severos de silencios pesados y cruces de dolor. Nuestro querencia, de hilos más fieros halló en los abismos la fuerza del amor. Hoy miro tus ojos y el tiempo se borra muchos días dorados de un brillo sin fin. Cincuenta primaveras que el alma atesora la misma promesa nacida hace años.  https://share.google/DamhFy3Gobp93AXZS

Aferrados al sillón, la palabra "dimisión" parece no existir en su vocabulario. Resistencia, falta de asunción de culpa que sólo se exige al rival político Puente, mientras las responsabilidades propias se diluyen en excusas, como Mazón, sentado en el Parlamento Valenciano, con  despacho, chófer y buenos emolumentos. Atados con cadenas a su escaño el honor se confunde con el puesto. No importa la tragedia ni el engaño dimitir es un precio alto, muy costoso. Del Yak-42 de Trillo, al 11M, a la DANA y a Rajoy por los hilillos de plastilina. Se prefiere blindar la complacencia y culpar al de enfrente con gasolina. 7.291 fallecidos en residencias esperando alertas retrasadas envueltas en el viento. Esas voces ultras que siguen recortando mientras crece el abismo y el lamento. Qué fácil y cómodo pedir que otro caiga pero qué duro es asumir el propio fallo. No hay tormenta ni crisis que les valga para bajarse del trono y del caballo.

Vuelve el mar a vestirse de nostalgia en estos días grises de ruidos y de insultos la voz del hombre se quiebra en los tumultos se olvida la gracia de la vieja palabra. 'Poeta en la Calle', que fuiste de la mano del pueblo que cantaba su dolor y su brío mira cómo hoy el viento se vuelve un eco frío lejos de aquel orgullo tan limpio y tan humano. Buscamos tu sombra, Alberti, la más clara refugio de arboledas que perdimos un día cuando el rencor acecha con su noche vacía y la herencia del odio nos golpea la cara. Regresa, 'Marinero en Tierra', a tu ribera tráenos el oleaje que limpie las esquina que borre las injurias, el barro y las espinas y devuelva a los hombres el azul de primavera. Tu 'Arboleda Perdida' nos guarde del espanto que tus versos de tiza, de sal y de arena fina sean la profecía que al mundo le destina silenciar el insulto con la belleza del canto.