divagaciones

Un alma de metal dorado llora en la penumbra, sus notas desgarradas, nacidas de un corazón roto, viajan como un suspiro por la noche para recordar un amor perdido y un ayer que se marchita, dejando escapar una melodía tan bella como infinita. Entre el llanto y el cobre, la trompeta suspira su dolor. Es la balada de un hombre, que llora por un viejo amor. El viento esculpe su lamento, una nota larga y plateada. Vaga su eco en el viento, cual alma triste y desolada. Por el ayer que ya se ha ido, por la sombra de un ayer marchito, queda este sonido herido, que es a la vez pena y grito. No hay consuelo en el pentagrama, ni alegría en la triste canción, solo es un latido que clama, desde el fondo de un triste rincón.

Brasil despierta con las arenas doradas de las playas de Río de Janeiro: Ipanema y Copacabana. La costa se extiende hacia el norte hasta llegar a Bahía, Isla Itaparica donde el aire huele a sal y aromas ancestrales. La selva amazónica respira como un pulmón gigante. Belo Horizonte, capital de Minas Gerais, coronada por la arquitectura de Oscar Niemeyer y la Serra do Cipó. Ambiente fresco y acogedor, la "capital de los bares" o "Beagá" (la llaman cariñosamente) que fluye entre la 'cachaça' y cálidas charlas, como un solo de jazz. Manaos y la selva amazónica. El estruendo de los tambores de las 'escolas de samba' hace vibrar el asfalto durante el Carnaval. En los '50 en los apartamentos de clase media de la zona sur de Río de Janeiro, entre los barrios de Ipanema y Copacabana, nació la 'bossa nova', en el famoso callejón Beco das Garrafas, una fusión entre la samba y el jazz. João Gilberto, Tom Jobim, María Creuza o Vinicius de Moraes, rede...

El aroma a papel y el rugido de la música se funden en mi día a día, donde cada página leída es una aventura, cada película un viaje y cada entrenamiento deportivo es la acción que me mantiene en movimiento. El día perfecto no existe, se construye. Comienza al alba, con las deportivas listas para devorar kilómetros o sentir la adrenalina del movimiento, sin olvidar la montaña, mi pasión desde niño. Tras el esfuerzo, llega la calma. En mi rincón favorito, un clásico de la literatura descansa entre mis manos. No hay pantalla que sustituya el tacto del papel; pasar sus hojas es el billete directo a la aventura. Las horas se desdibujan entre viajes reales y literarios. Cada lugar que piso se convierte en el escenario de una epopeya personal y la música actúa como mi propia banda sonora cinematográfica, me envuelve en una atmósfera de magia y misterio. Leer, releer, escuchar música y vibrar con la gran pantalla no es solo un pasatiempo, es la energía que enciende todos mis sentidos y me da ...

Cuando el tiempo me lleve a otro paisaje mucho más allá de la bruma y del adiós yo seguiré abrazado a mi equipaje guardando el hilo que une a los míos. En los ojos risueños de mi familia en las risas que ofrecen los míos hoy en la luz que en las almas lleva filia veré el sueño infinito de quien soy. Cuando me vaya, mi latido no se aleja queda con vosotros, con la vida bella. Mi psique, que en el amor se refleja, vivirá para siempre en cada estrella. Desde esa paz de estrellas y de brisa os veré en el jardín tejiendo cada día. Vuestras sonrisas, como una melodía, sin olvidar vuestras miradas cada día. Ellos cuidan sus pasos, que mi alma abraza y el tiempo, un leve tul, se vuelve calma. No me fui del todo, sigo en nuestro hogar soy un recuerdo, sigo en el mismo lugar.

Saigón se funde con el órgano hipnótico de Ray Manzarek, cofundador y tecladista de la banda The Doors. La jungla vibra al ritmo de los helicópteros en "Apocalypse Now" y la voz cavernosa y chamánica de Jim Morrison entona un réquiem, sonando los primeros acordes de "The End". Palmeras ardiendo en una pesadilla del napalm, mientras la psique del Capitán Willard desciende a su propio abismo. La música es la columna vertebral de la locura, el blues ácido y lisérgico acompaña al descenso por el río Nung hacia el corazón de las tinieblas y refugio del Coronel Kurtz. El caos de la guerra de Vietnam se disuelve en poesía etílica y existencial. Los versos sobre la naturaleza de la existencia y el dolor de vivir, se convierten en la banda sonora para los soldados perdidos en el delta. La guitarra de Robby Krieger llora como si fuera un lamento chamánico, el fin de la inocencia de una generación, atrapada en un viaje sin retorno a los rincones más oscuros del alma humana.

En el mapa de acero, andén y vagón,  la Comunidad de Madrid abre puertas a su propia medida. Mas hoy el papel y el certificado dibujan fronteras, cortando la huida. "Prioridad Nuestra", susurra el despacho, dejando equipajes de paso en la sombra; estudiantes de lejos y voces sin censo buscando un refugio que el sistema hoy nombra. La vía se estrecha,  los pasos se miden y el tren que antes unía, hoy reclama el padrón. Señales de alto en la línea naranja, donde el pasaporte decide el rincón. ¿Qué es el abono si no la promesa de un viaje para todos, sin mirar la frontera? Madrid de acentos, de paso y de ida, cuyo transporte siempre fue la bandera. Madrid me sigue matando...