divagaciones

Alzo la vista a la cumbre donde el viento y roca mandan. Mis Picos de Europa esperan las rutas de escalada llaman. Mis pasos buscan el norte mis ojos quieren soñar con los Picos de Europa y su inmenso roquedal. Senderos llenos de magia me invitan hoy a caminar por bosques verdes y ríos que no dejan de cantar. El viento roza las cumbres el aire huele a libertad las vistas son un regalo que me da la inmensidad. Pronto estaré en la montaña pronto podré respirar la paz de esos paisajes  que tanto invitan a amar.

Bajo un cielo manchado de polvo y ceniza en La Guaira, Venezuela, el llanto de las familias contrasta con el estruendo de los equipos de emergencia que intentan salvar las vidas atrapadas. A miles de kilómetros de distancia, en la opulencia de Mar-a-Lago, el presidente Trump reflejaba en su rostro una absoluta desconexión con la tragedia. Mientras el suelo venezolano sigue temblando y se enfrenta a una crisis sin precedentes, el mandatario presumía de los millones de barriles de crudo que los buques estadounidenses siguen extrayendo. Con el ego por delante, desestima la catástrofe asegurando que, a pesar de que el seismo destruyó edificios, la nación sigue funcionando a la perfección y la gente feliz bailando en las calles. Su único desvelo no son las miles de víctimas y desaparecidos, sino que las grandes petroleras estadounidenses puedan reparar la infraestructura destrozada para seguir enviando el oro negro a sus arcas.

Cuando la tierra tiembla y rompe la calma el miedo despierta y nos une en el alma. Caen las barreras, se apagan rencores y el prójimo ayuda sin ver los colores. Una misma voz en medio del viento todos por igual en el mismo lamento. Ojalá esta unión del temblor y espanto fuera nuestra guía y diario canto. Que en tiempos de paz y en días enteros nos miremos todos como compañeros. Cuidar al extraño, tenderle la mano ver en el otro tan solo a un hermano. La tierra tiembla sin aviso, rompiendo el muro y el cristal. En el seismo de Venezuela, todos buscan la verdad. Ni colores ni fronteras, solo una mano para ayudar. Ese abrazo solidario, nos enseña a caminar. Si esa unión y valentía fuera el pan de cada día, el mundo entero sanaría y viviríamos en paz.

La Santa Inquisición, fue un tribunal religioso de la Edad Media y Moderna que perseguía a los disidentes, las calles de España olían a miedo. El Tribunal del Santo Oficio mantenía su poder mediante el terror. Los vecinos se espiaban entre sí, el juicio era secreto y el acusado no sabía quién lo denunciaba, ni de qué pruebas disponían. El objetivo final no era solo castigar el delito contra la fe, sino infundir obediencia ciega en toda la sociedad. Los castigos eran públicos, un espectáculo para aleccionar a las masas. Siglos después, la Inquisición ya no existe, pero sus métodos de control social han evolucionado. La persecución ideológica se manifiesta cuando gobiernos o grupos de poder intentan silenciar a sus críticos. En lugar de hogueras, hoy se utilizan herramientas como la difamación en redes sociales, el boicot económico y la censura. La historia muestra que el fanatismo y el control de la información siempre terminan oprimiendo la libertad de las personas, sin importar bander...

El cielo suspira con furia y calor, la tierra reclama con hondo dolor. Los vientos se agitan, el mar sube el nivel, y el hielo se funde borrando el laurel. Mas surgen voces de recelo y error, que niegan la herida, que apagan el sol. Son los negacionistas que miran sin ver, que esconden la ciencia por no padecer. Contra el asfalto que nos quema la piel, buscamos refugio, buscamos cuartel. Son los bosques, plazas, el fresco rincón, donde late la vida y la salvación. En medio del fuego, el humo y el mar, la Tierra nos pide volver a empezar. Aunque el negacionismo nos quiera cegar, un pacto en la historia nos hará soñar.

Bajo el gris del viejo Madrid Alatriste empuña el acero mientras medra el cortesano pillo y el hambre aprieta al escudero. Hoy las capas son de otro paño pero el trono y la farsa son iguales la ley pesa distinto en la balanza según fuerzan nombres y males. Hay quien roba el oro del erario y esquiva la celda y el bochorno mientras la pena del pobre, del obrero siempre se cumple con el mismo torno.

Las 'four o'clock' en punto, dijo Elena. Frente a ella su socia Lucía hojeaba su 'tablet' mientras ajustaba sus 'earbuds' ¿Qué opinas del 'draft' del proyecto? Lucía levantó la vista y dijo: tenemos que hacer un pequeño 'brainstorming' para el 'target', la campaña está 'on fire'. Juan, se había conectado desde México y su rostro reflejaba una mezcla de desconcierto y paciencia. Disculpen ¿podrían explicarme a qué se refieren con 'on fire' y 'engagement'? ¿Quieren decir que la campaña es un éxito? Elena y Lucía se miraron y se dieron cuenta de cómo sus constantes 'code switching' hacían una barrera invisible que dificultaba la comunicación real. Tienes toda la razón Juan, a veces nos dejamos llevar por la jerga corporativa y olvidamos que nuestro idioma tiene las palabras exactas para expresarnos con claridad y cercanía. La reunión continúo hablando en un español fluido, claro y directo. Hay que mantener...

Un alma de metal dorado llora en la penumbra, sus notas desgarradas, nacidas de un corazón roto, viajan como un suspiro por la noche para recordar un amor perdido y un ayer que se marchita, dejando escapar una melodía tan bella como infinita. Entre el llanto y el cobre, la trompeta suspira su dolor. Es la balada de un hombre, que llora por un viejo amor. El viento esculpe su lamento, una nota larga y plateada. Vaga su eco en el viento, cual alma triste y desolada. Por el ayer que ya se ha ido, por la sombra de un ayer marchito, queda este sonido herido, que es a la vez pena y grito. No hay consuelo en el pentagrama, ni alegría en la triste canción, solo es un latido que clama, desde el fondo de un triste rincón.

Brasil despierta con las arenas doradas de las playas de Río de Janeiro: Ipanema y Copacabana. La costa se extiende hacia el norte hasta llegar a Bahía, Isla Itaparica donde el aire huele a sal y aromas ancestrales. La selva amazónica respira como un pulmón gigante. Belo Horizonte, capital de Minas Gerais, coronada por la arquitectura de Oscar Niemeyer y la Serra do Cipó. Ambiente fresco y acogedor, la "capital de los bares" o "Beagá" (la llaman cariñosamente) que fluye entre la 'cachaça' y cálidas charlas, como un solo de jazz. Manaos y la selva amazónica. El estruendo de los tambores de las 'escolas de samba' hace vibrar el asfalto durante el Carnaval. En los '50 en los apartamentos de clase media de la zona sur de Río de Janeiro, entre los barrios de Ipanema y Copacabana, nació la 'bossa nova', en el famoso callejón Beco das Garrafas, una fusión entre la samba y el jazz. João Gilberto, Tom Jobim, María Creuza o Vinicius de Moraes, rede...

El aroma a papel y el rugido de la música se funden en mi día a día, donde cada página leída es una aventura, cada película un viaje y cada entrenamiento deportivo es la acción que me mantiene en movimiento. El día perfecto no existe, se construye. Comienza al alba, con las deportivas listas para devorar kilómetros o sentir la adrenalina del movimiento, sin olvidar la montaña, mi pasión desde niño. Tras el esfuerzo, llega la calma. En mi rincón favorito, un clásico de la literatura descansa entre mis manos. No hay pantalla que sustituya el tacto del papel; pasar sus hojas es el billete directo a la aventura. Las horas se desdibujan entre viajes reales y literarios. Cada lugar que piso se convierte en el escenario de una epopeya personal y la música actúa como mi propia banda sonora cinematográfica, me envuelve en una atmósfera de magia y misterio. Leer, releer, escuchar música y vibrar con la gran pantalla no es solo un pasatiempo, es la energía que enciende todos mis sentidos y me da ...

Cuando el tiempo me lleve a otro paisaje mucho más allá de la bruma y del adiós yo seguiré abrazado a mi equipaje guardando el hilo que une a los míos. En los ojos risueños de mi familia en las risas que ofrecen los míos hoy en la luz que en las almas lleva filia veré el sueño infinito de quien soy. Cuando me vaya, mi latido no se aleja queda con vosotros, con la vida bella. Mi psique, que en el amor se refleja, vivirá para siempre en cada estrella. Desde esa paz de estrellas y de brisa os veré en el jardín tejiendo cada día. Vuestras sonrisas, como una melodía, sin olvidar vuestras miradas cada día. Ellos cuidan sus pasos, que mi alma abraza y el tiempo, un leve tul, se vuelve calma. No me fui del todo, sigo en nuestro hogar soy un recuerdo, sigo en el mismo lugar.

Saigón se funde con el órgano hipnótico de Ray Manzarek, cofundador y tecladista de la banda The Doors. La jungla vibra al ritmo de los helicópteros en "Apocalypse Now" y la voz cavernosa y chamánica de Jim Morrison entona un réquiem, sonando los primeros acordes de "The End". Palmeras ardiendo en una pesadilla del napalm, mientras la psique del Capitán Willard desciende a su propio abismo. La música es la columna vertebral de la locura, el blues ácido y lisérgico acompaña al descenso por el río Nung hacia el corazón de las tinieblas y refugio del Coronel Kurtz. El caos de la guerra de Vietnam se disuelve en poesía etílica y existencial. Los versos sobre la naturaleza de la existencia y el dolor de vivir, se convierten en la banda sonora para los soldados perdidos en el delta. La guitarra de Robby Krieger llora como si fuera un lamento chamánico, el fin de la inocencia de una generación, atrapada en un viaje sin retorno a los rincones más oscuros del alma humana.

En el mapa de acero, andén y vagón,  la Comunidad de Madrid abre puertas a su propia medida. Mas hoy el papel y el certificado dibujan fronteras, cortando la huida. "Prioridad Nuestra", susurra el despacho, dejando equipajes de paso en la sombra; estudiantes de lejos y voces sin censo buscando un refugio que el sistema hoy nombra. La vía se estrecha,  los pasos se miden y el tren que antes unía, hoy reclama el padrón. Señales de alto en la línea naranja, donde el pasaporte decide el rincón. ¿Qué es el abono si no la promesa de un viaje para todos, sin mirar la frontera? Madrid de acentos, de paso y de ida, cuyo transporte siempre fue la bandera. Madrid me sigue matando...

El Paseo de Coches del Retiro se despide mañana, las casetas cierran su magia, la gran Fiesta del Libro baja el telón. Adiós a las casetas y al bullicio de primavera. Sin embargo, la magia literaria de Madrid continúa viva en sus librerías de barrio esperando fieles y también en los históricos puestos de la Cuesta de Moyano, cuyo centenario se celebró en 2025.  Que las librerías nunca bajen las persianas. Más librerías, cines, teatros y centros culturales. "Madrid me mata....", una expresión castiza que usamos para indicar, de forma exagerada, que algo nos fascina o que nos agota y supera. Menos gentrificación y proliferación  de pisos turísticos  y más respeto a los residentes tradicionales y comercio de proximidad. "Cañitas y terrazas, sí, pero también todo lo anterior".

La plaza estalla en vítores al paso del Papa, multitud de banderas y aplausos. Políticos de distintos colores que hace poco cruzaban feroces insultos en el hemiciclo, sonríen ante las cámaras, inclinando la cabeza con fingida devoción. Compiten por la mejor foto junto al líder espiritual. Unas horas después, los aplausos se transforman en reproches y en los pasillos del Congreso, el debate sobre el respeto y la dignidad humana se desvanece y comienza la habitual bronca partidista. Los mismos que elogiaron el mensaje del Papa, regresan a sus escaños y bloquean leyes sociales, utilizan el origen o la religión como arma arrojadiza. En la calle, un grupo de jóvenes aplaude el mensaje de amor universal y a pocos metros, insultan con desprecio a un transeúnte por el color de su piel o creencia. La hipocresía humana queda al descubierto; la fe y la tolerancia se reducen a un accesorio dominical. El odio cotidiano sigue intacto.

Olivia, ayer te vi en mis brazos florecer y hoy te veo al mundo sonreír con tu birrete al aire y el saber lista para tus alas extender. Mi niña, en tu primera graduación se desborda de orgullo mi alma entera llevas la luz de toda mi ilusión y un porvenir que espera primavera. Sigue tus sueños, pisa con firmeza que en cada paso tuyo, aquí estaré admirando tu luz y tu grandeza aplaudiéndote siempre con amor y fe.

Doce meses de alegría, de magia y de luz sin fin, hoy celebramos tu día, mi sonriente pequeñín. Un año ya ha pasado, desde que llegaste a mí, con tu abrazo tan dorado y esa sonrisa de marfil.

Las mansiones de cine no son simples decorados, sino personajes que definen una época, como ocurre con legendarios films:  "El Crepúsculo de los Dioses" (Sunset Boulevard 1950), la lúgubre y decadente mansión de Norma Desmond en el número 641 de S. Irving Boulevard en Los Ángeles. Poseía una piscina clave para la trama y un aire de misterio gótico. Fue propiedad de J. P. Getty. "Psicosis" (Psycho 1960). La terrorífica casa victoriana de los Bates, coronada por una torre cuadrada y techos puntiagudos, es una de las localizaciones más icónicas del género de terror. Sigue en pie como parte de los Universal Studios Tours; su imponente y austera fachada se diseñó para evocar asilamiento e inquietud.  "Lo que el Viento se Llevó" (Gone with the Wind, 1939). La imponente plantación de "Tara", hogar de los O'Hara, símbolo del esplendor sureño; en realidad, la mansión era una simple fachada temporal de madera y cartón construida en los estudios de Davi...

A través de los ojos de mi madre y de los recuerdos heredados de su propia familia, conocí el sur de Italia; una Calabria indomable, de acantilados sobre el mar Tirreno y callejuelas empedradas llenas de historias. En cada uno de sus relatos, mi madre me transportaba a la tierra de mis ancestros. Me hablaba del azul intenso de las playas de Tropea, o del Parque de la Sila. En mi memoria, el viaje a Italia nunca fue solo una cuestión de mapas, sino un puente hacia sus raíces. Aquellos antepasados calabreses eran personas de carácter fuerte y manos curtidas, forjados entre el sol abrasador y la brisa del mar. Me contaba cómo la familia compartía recetas transmitidas de generación en generación, del aroma a tomate y albahaca, donde la comida era un acto de amor y de resistencia, de mantener vivas las costumbres. Cada vez que mi madre evocaba a su familia, me entregaba el legado de sus antepasados. Comprendí que esa herencia calabresa seguiría viva en mi propia memoria.

David W. Griffith inventó el lenguaje cinematográfico, fue un genio. Tomó varios fragmentos de la vida y los unió mediante el montaje en paralelo, creando suspense donde antes solo había movimiento y nos enseñó el poder del 'flashback' en la narrativa visual. Con "El Nacimiento de una Nación" (1915) e "Intolerancia" (1916), el cine se convirtió en un arte mayor. Sus películas eran sinfonías épicas donde la luz y la sombra danzaban al ritmo de su batuta, marcando el camino para otros los cineastas. En 1924 nació la Metro Goldwyn Mayer pero para sus magnates, el cine ya no era la búsqueda de la belleza o la innovación pura; exigía fórmulas rentables y un control absoluto sobre el producto. Hollywood obsesionada con el éxito comercial y estrellas rutilantes, el estilo de Griffith comenzó a ser visto como obsoleto y los estudios decidieron darle la espalda. D. W. Griffith fue lentamente marginado, empujado hacia el exilio de la industria que él mismo había ayuda...

Las aulas que antes fueron faro y guía hoy sufren el rigor de la agonía. Con tiza fría y presupuesto escaso la ciencia y el saber van paso a paso. Las aulas sufren el peso de un triste declive donde la tiza y la ciencia luchan por sobrevivir. Pasillos que antaño rebosaban de luz y saber hoy lloran recortes que los ven envejecer. La educación pública pierde su antiguo valor ahogada en la burocracia y el menor favor. Los muros se agrietan, la historia se pierde mientras la privatización el futuro muerde. Las mentes brillantes, hambrientas de guía se estrellan de bruces con la fría agonía. Un claustro precarizado aguanta el tirón mientras se desangra la gran institución. El acceso al saber no es un derecho ganado sino un lujo lejano, un mercado inventado. El templo del libre pensamiento y la razón terminarán siendo presa de la desolación.

Bajo un cielo de niebla y notas de latón ruge el alma inquieta del gran León. Su voz es un río de blues y de jazz que sana el espíritu y trae la paz. Por las calles brumosas camina el León buscando en el viento una nueva canción. Sopla el saxofón su lamento más dulce mientras la guitarra en el folk se reluce. Es "Moondance" la magia que dicta la noche un baile de estrellas sin prisa ni reproche. Llega "Gloria" salvaje marcando el compás mientras canta al cielo pidiendo un poco más.  Poeta del alma, alquimista del son tejiendo misterio en cada rincón. Cada acorde un rezo, un latido profundo la voz de Van Morrison ilumina este mundo. https://share.google/mR1VnTxn5vQE4T99s

Se apagan las pantallas, el reloj descansa dejamos las tareas, la prisa y la tensión. Hoy el café se tomará con más calma y el trabajo se vuelve pura conexión. Rostros conocidos, sin la prisa de la entrega compartimos la mesa, la risa y la pasión. Entre anécdotas y bromas que la charla lleva brindamos por el compañerismo en unión. Ya no hay correos, reuniones o urgencias solo colegas compartiendo el mismo afán. Fortaleciendo lazos, creando nuevas vivencias en esta pausa que sabe a amistad y champán. Compañeros de batallas, hoy amigos de mesa esta comida con sabor a triunfo y a lealtad. Un breve respiro que el alma agradece y besa que nos une en el trabajo y en la cordialidad.