divagaciones

Bajo el cielo plomizo de un Madrid baldío, donde el dolor es norma y el ensueño es vacío, el alma de Baroja despierta en el misterio, poblando de quimeras todo el ancho imperio. Allí va Andrés Hurtado, con paso vacilante, meditando en la ciencia, busca un semblante; el árbol del saber le da sombra amarga, fría y halla en la muerte misma su única alegría. En los duros suburbios, Manuel Alcázar hace camino, luchando con la vida, torciendo su destino; entre el barro y la lucha por la supervivencia, descubre en la miseria la cruda providencia; vaga por las calles con paso taciturno, junto a una Aurora Roja que anuncia el mal nocturno. Silvestre Paradox inventa maravillas, buscando la fortuna más allá de las orillas; Quijote de lo absurdo, soñador sin fortuna, abraza la utopía bajo la luz de la luna. Fernando Ossorio camina sin sosiego, errante y dubitativo, con el espíritu ciego. Camino de la perfección va buscando el consuelo para un alma que pesa y se arrastra por el suelo.

En el Paseo de Coches donde el Retiro se viste de fiesta las casetas despliegan su magia y la primavera despierta más bella. Hay un murmullo de hojas y pasos de historias que buscan su dueño de risas y mundos lejanos que caben en un solo sueño. Madrid se convierte en un libro cuyas páginas sopla el viento y cada lector es un verso viviendo su propio gran cuento. Es la magia de mayo y de junio de firmas, encuentros y arte días de luz y entusiasmo donde la lectura es la parte... más dulce de nuestro latido.

El sol de plomo en el cielo arde la calle y el suelo. El aire quieto, la sombra ausente arde la piel, abrasa la frente. Todo es murmullo, letargo y calma bajo este fuego que abrasa el alma. El aire quema en su propio salto el campo duerme, espeso y tranquilo.

Cincuenta años de tinta y de urna de alzar la voz sin miedo al calabozo de recorrer la senda de la duda y conquistar el pan de cada uno. La libertad llegó vestida de esperanza rompiendo las cadenas del pasado pintando de colores el paisaje haciendo nuestro el tiempo recobrado. Mas la democracia, hermosa y exigente no trajo la quietud que prometía. Nos dio el derecho a alzar nuestra bandera mas dejó el laberinto sin salida. Tribulaciones de un alma ciudadana que habita entre el progreso y la agonía que vota cada cuatro primaveras y asiste al desencanto cada día. Luchamos por la España del futuro mientras el ruido agita las esquinas viejos fantasmas bajan de los montes y el pan aún cuesta lágrimas amargas. Entre el BOE que dicta nuestros días el eco de las plazas y el gentío el español camina por la acera llevando el desencanto por abrigo.

Nacida de vientos texanos y sombras, la niña de Port Arthur rompió su cristal. Caminó por el mundo cargando condenas, con el alma desnuda y la piel de percal. Lloraba en silencio los días oscuros, pero al acercarse al brillante metal, su garganta encendía paisajes profundos, un grito de blues, libertad y un latido feral. Bruja cósmica, alma de pluma y lamento, que arañaba las notas con furia y pasión. No cantaba canciones sangraba en el viento, dejando en las cuerdas jirones de emoción.  Y mientras la noche devoraba el hotel, su voz en el eco por siempre quedó, indomable perla salvaje, un torrente rebelde, que el tiempo en la historia del rock consagró. https://share.google/0qERnkTmhIGKqDajU

Perla de las Antillas, joya del Caribe y bastión  de resistencia, tienes un pasado de heridas  profundas y cadenas impuestas, hoy luchas con  fuerza, orgullo y firmeza, para no ser jamás la  isla de cualquier caprichoso psicópata. En tu suelo florece la caña y la brisa, aunque a veces la sombra tu historia marchita, tuviste dolores que el tiempo matiza, mas tu alma valiente es la que resucita. Entre el mar y la arena que baña tu orilla, el pueblo se abraza con alma sencilla, trazando un destino que no admite fronteras, lejos de muros y falsas quimeras. No entregues tus olas, no vendas tus sueños, de tu propio destino te conoces los dueños, tu canto es de vida, de sol y esperanza, en tí Cuba, bella isla, la luz siempre avanza. https://share.google/KlUQtZT4Mnqk9fsG0

El azul profundo del Mediterráneo contrastaba con la inminente tragedia cuando los comandos de Israel, las FDI, asaltaron la Flotilla de la Libertad. La misión pacífica de activistas internacionales para llevar ayuda humanitaria a Gaza, se transformó en una pesadilla de violencia y humillación. Los activistas fueron reducidos a golpes, descargas eléctricas, abusos físicos y agresiones sexuales, dejando costillas fracturadas y heridas graves. El ministro Ben Gvir, con su desagradable sonrisa burlona, grabó un polémico vídeo de los activistas esposados, arrodillados contra el suelo y la frente pegada a la cubierta del barco. Un lamentable espectáculo, que muestra una política criminal de abusos tolerada y alentada por el gobierno sionista. La comunidad internacional ha estallado con indignación y ha convocado a los embajadores israelíes. Las tropas justificaban los abusos en los centros de detención como una lucha contra el terrorismo.

El verano de 1966, en los estudios de Abbey Road, se publicó su séptimo álbum: "Revolver", una explosión de vanguardia. John Lennon y el productor George Martin crearon la psicodelia asfixiante de "Tomorrow Never Knows", mientras que Paul McCartney sorprendió al mundo con el arreglo de un octeto de cuerda clásico para "Eleanor Rigby". A esto se sumaba la incursión de George Harrison en la música indostaní con "Love You To". Por otro lado, la filial estadounidense decidió crear su propio álbum exclusivo: "Yesterday... and Today", mezclando unas con otras, incluyendo la balada "Yesterday", que ya había alcanzado el estatus de obra maestra tras su salida el año anterior de "Help!". La mayor controversia de este lanzamiento fue su portada original, donde aparecían vestidos de blanco y rodeados de trozos de carne y muñecas de plástico mutiladas. Tuvieron que retirar y reemplazar apresuradamente cerca de un millón de copia...

 En las páginas de Eduardo Mendoza, el pasado y el presente bailan al compás de una prosa magistral. Su universo literario, reconocido con el Premio Princesa de Asturias de las Letras, es un tapiz donde la crónica social, la intriga detectivesca y la parodia más hilarante se entrelazan sin que se noten las costuras. Al leer sus novelas, uno no solo se encuentra con el brillante retrato de la Barcelona industrial de principios del siglo XX, como ocurre en "La verdad sobre el Caso Savolta", o con el viaje alucinante y absurdo de un extraterrestre en "Sin noticias de Gurb". Una perspectiva tierna y tragicómica que nos salva de la solemnidad, convirtiendo al antihéroe y al marginado en los mejores espejos de nuestras contradicciones. La magia de su estilo directo, irónico y salpicado de expresiones populares radica en su generosidad. Leer a Mendoza es dejarse llevar por el asombro, la carcajada cómplice y la belleza de un lenguaje que, con aparente sencillez, esconde un...

Espejo claro del alma donde no cabe el disfraz la verdad nos dará la calma no hay mayor regalo que la paz. Mirar de frente a los ojos hablar sin doble intención desterrar esos tristes enojos y abrir de par en par el corazón. Desnudar el alma cuesta mas la verdad da la paz no hay máscara que resista el brillo de ser veraz. Un puente entre dos miradas sin dobleces ni temor las palabras son deseadas siempre nacen con valor. https://share.google/WF4xIYEo5mEDzZE0X.

No ha muerto la música del Café Central, solo cambió de lugar; dejó la cristalería vieja, en Plaza del Ángel y en un pasacalles de blues se trajo su dulce y jazzístico sonido. Aún recuerdo la mesa pequeña, el hombro del vecino, la luz tenue y el contrabajo vibrando. Tete Montoliu parecía invocar el destino. Y ahora es el Ateneo quien nos recibe, la magia continúa. Entro en la Cátedra de la calle Santa Catalina y el aire me huele a ese Central de siempre. Las velas pequeñas, la misma calidez, un templo que se muda. En el escenario del Ateneo, el jazz es el mismo, el sagrado culto. Suena un saxo y el eco me lleva al pasado, a la cristalería, a los espejos que vieron pasar más de mil noches de ritmo, de un sueño soñado, el piano vuelve a sonar. "La magia sigue viva, la resistencia es nuestra", dice el camarero de siempre, con su sonrisa sincera. El Central ha cambiado de piel, pero es el mismo sonido; el jazz en Madrid no muere, solo encuentra otra ribera.

En tierras aztecas paseaba, mientras la historia borraba. Dijo que México no existía, olvidando su propia valía. Negó templos, dioses y grandeza, cubriendo el pasado de maleza. Su viaje quedó en puro lamento, puro ruido y falso cuento. En su trono de cristal, ajena al suelo, la soberbia dibuja un falso cielo. Cree domar el viento con la mano, sin ver que el egoísmo es su pantano. Su voz, de un eco de poder vestida, niega la duda, la sombra, la herida. En su ignorancia, de sí misma presa, la Hubris corona a su propia alteza.

Una suma de dudas, un par de certezas la prisa por llegar a donde ya estoy aquel ayer, tan mío y tan ajeno, eso fui y hoy se sienta a la mesa a tomar un té me cuenta sus errores sin vergüenza lustra mis cicatrices con paciencia. No es que quiera volver, es que el pasado cuando se deja hablar, tiene un porvenir  ese que me cuenta que el dolor no da miedo  y que el amor, a pesar de lo que pasa cerca sigue siendo la única forma de tener futuro.

El reloj no se detiene, el ayer se va borrando no dejes para mañana lo que sientes ahora. Toma el sol en tus manos, que se va volando que la vida es un suspiro y se va sin demora. No esperes a mañana para el beso ni dejes para luego la alegría que el tiempo es un ladrón, sutil y preso que roba la hermosura del gran día.  Mira la rosa, efímera y ardiente que nace con el sol y muere al viento así es la juventud, un soplo urgente un fugaz y divino movimiento.  Aprovecha bien el día, con filosofía  que el futuro es sombra y no certeza haz de cada suspiro una poesía encuentra en lo pequeño tu riqueza. 

Hay un eco que rompe el firmamento un tambor sin sonido en el vacío. Son los vientres que crujen con el viento en la mesa del mundo, el plato frío. Manos flacas que buscan el abrazo de una espiga que el polvo no ha secado. Cada día se estrecha más el lazo de un destino injusto y heredado. ¿Dónde duerme la abundancia sobrante mientras la piel se pega a la estructura? Un niño mira hacia el cielo, suplicante, viviendo en la más muda desventura. No es la sequía del suelo el único azote es la sequía de amor y de conciencia ver cómo el hambre, cual feroz garrote, borra de un tajo la propia existencia. ¡Que se parta la tierra y nazca el grano! ¡Que el banquete de pocos sea compartido! ¡Que el hambre no sea algo inhumano! ¡Que el pan, por fin, sea pan repartido!.

Buscaba un mapa para el norte y encontré tu sur en mi camino. No era el destino lo que buscaba pero fue el mejor desatino.

En la orilla un pequeño ratón nadaba; de la mar llevaba en su lomo una sombra callada, la misma que los pseudomedios y los ultras en su púlpito crían. No trae la peste, ni trae la fiebre, trae la palabra que busca división, un bulo ligero, tan rápido como liebre, que infecta la mente y el corazón.  Grita el líder con gesto severo: ¡ese ratón viene de tierras lejanas, trae el virus del cambio, el virus extranjero, los inmigrantes, con todos ellos se acabarán nuestras mañanas! Pero el ratón es solo una fábula inventada, un cuento de miedo para el espectador, mientras la mentira ya está sembrada, un virus de odio sin ningún rigor. Nadan los bulos a tierra y producen la fiebre de la sinrazón; la orilla está llena, ya empieza la provocación, pero el ratón es solo una falsa invención. La verdad se ahoga, la duda se queda, el virus del bulo y de los ultras la receta que busca incendiar con otra nueva mentira.

En Madrid se alza una voz que grita "libertad" a su modo mientras limita la del otro y se apropia de todo. Una mano con el saludo la otra señalando el camino donde el ajeno pensar es un peligro definido. Desde el kilómetro '0' o en la calle con el grito se impone un único tono y se acalla el susurro distinto. Libertad, dicen, libertad pero solo para el suyo pues la del vecino estorba y se borra con el orgullo.

Dicen que el mundo es plano y no se mueve que el calor es un cuento y el virus no existe. Niegan la ciencia mientras desde el cielo llueve y la verdad, en las redes, se vuelve triste. Bulos de humo, espejismo en la pantalla el saber se nubla, la razón encalla. Tierra, clima, virus... la duda se hizo peste ¡que el sentido común no nos despiste!

Eres la luz que mis días ilumina La alegría pura, la calma divina. Si no existieras, hija, te inventaría para llenar de magia cada día. Eres mi sueño hecho realidad mirarte es saber que la felicidad existe. Si no existieras, hija, te inventaría porque sin ti, mi vida no tiene color.

Érase una vez, en un pequeño pueblo escondido entre montañas de color violeta y un jardinero que no cultivaba rosas ni girasoles, sino estrellas. Tenía un jardín mágico y por las noches plantaba pequeñas luces brillantes que caían del cielo cuando había lluvia de estrellas,  las cuidaba con agua de rocío. Cuando crecían, estas estrellas no se quedaban en el suelo, sino que se elevaban lentamente para iluminar los hogares de los vecinos que se sentían solos y tristes. Un día, la estrella más pequeña de todas no quiso subir y se quedó en la mano del jardinero que, con ternura, le preguntó por qué. La estrellita, con voz de campanilla, le dijo: "Tengo miedo a la inmensidad del cielo". Él sonrió y le respondió: "El cielo no es inmenso si llevas la luz de tu propia felicidad dentro". Ella entendió, brilló con más fuerza que nunca y voló tan alto que se convirtió en guía de todos los viajeros. "La felicidad, al igual que las estrellas, brilla más cuando se comparte...

El famoso monólogo de Hamlet de mi 'admirado' William Shakespeare "Ser o no ser" (Acto III, Escena 1) es una profunda reflexión sobre la vida: "Ser o no ser, esa es la cuestión: ¿Qué es más noble para el espíritu sufrir  Los golpes y las flechas de la fortuna adversa O tomar las Armas contra un Mar de tribulaciones Y al oponernos a ellas acabar con ellas; morir, dormir No morimos; y con un sueño, decir que ponemos fin  El dolor del corazón, y los mil golpes naturales a los que la Carne está sujeta?". "To be, or not to be, that is the question: ¿Whether 'tis nobler in the mind to suffer The slings and arrows of outrageous fortune Or to take Arms against a Sea of ​​troubles And by opposing end them: to die, to sleep Do not dwell; and by a sleep, to say we end The heart-ache, and the thousand natural shocks that Flesh is heir to?".

Fue hace tiempo en redes aquella senda informática. Un retazo de rhythm & blues esa mirada tuya digital.  Un poema, respuesta amable conocerte, paseo por la ciudad.  Curiosidad, esa conexión  cogidos de la mano, miradas. Corazón agradecido, cariño  amistad, querencia, sonrisas deseo, consejos, reflexión.  Querer más y más, respeto sincero deseoso de tí, de tu compañía  echarte de menos, corazón henchido. 

Madre, eres raíz y cielo, refugio en cada desvelo, tu amor no conoce medida, has sido todo en mi vida.  Tu voz fue mi canción,  tu abrazo mi hogar,  no hay amor en el mundo  que se pueda comparar.

La sala de la Audiencia Nacional estaba inusualmente perfumada con aroma a puro. En el centro, M. Rajoy, con una calma rozando el coma profundo, se ajustaba la corbata mientras el fiscal intentaba preguntar por unos papeles desaparecidos. —Señoría, sobre el señor Bárcenas y los mensajes...empezó el fiscal. —¡Objeción! —gritó la jueza. -Pasemos a otro asunto. ¿Qué tal el tiempo por Pontevedra, Don Mariano? M.R. sonrió, impasible.— Hombre, pues llueve, como siempre. "Es el vecino el que elige el alcalde y es el alcalde el que quiere que sean los vecinos el alcalde"...—¡una respuesta magistral! —exclamó la jueza, aplaudiendo suavemente—. ¡Qué síntesis! ¡Qué verdad!  El absurdo continuó cuando entró Dolores de Cospedal. Más de lo mismo, la misma actitud de la jueza amiga. El tribunal  levantó la sesión.  M.Rajoy y Cospedal salieron entre vítores de los jueces, mientras un policía sostenía una trituradora de papel averiada ...  Continuará...