divagaciones

El viejo sabio de una aldea fue invitado a dar el discurso de apertura en la gran celebración anual. Todos esperaban un discurso de horas, lleno de anécdotas complicadas y citas en latín. El sabio subió al estrado, miró a la multitud, sonrió y dijo: «disfruten, aprendan y quiéranse; hoy puede ser un buen día». Bajó del estrado y la multitud se quedó en silencio procesando la profundidad de la frase para luego romper en aplausos. La brevedad de sus palabras, hizo que el mensaje se grabara en sus corazones mucho más que cualquier discurso largo y pomposo. Quería demostrar, una vez más, que: "lo bueno, si es breve, dos veces bueno", como dijo Baltasar Gracián. A veces se complementa con: "y aún lo malo, si poco, no tan malo", la sobriedad es una forma de elegancia y eficacia. Los discursos de muchos dirigentes políticos son largos y tediosos por una combinación de factores estratégicos y de oratoria, destinados más al espacio mediático que a la persuasión directa del c...

En tiempos convulsos, inestabilidad y agitación social o política, 2 cuartetos y 2 tercetos sobre el amor y la ternura: Llena está mi musa de sonetos de versos que en el alma se hacen canto me embriaga con su melodioso acanto para esculpir los últimos cuartetos. Suspiro en los intentos más secretos que al verso le da rima y dulce manto no hay ya en mi pecho ni temor ni espanto si son de amor y de verdad los retos. Despierta la inspiración en la mirada y en el papel la pluma fiel resbala dando a la rima consonante alada. La musa ya su esencia me regala ya está la estructura conformada y en catorce versos la voz exhala.

 El 24 de febrero de 2022, Putin, lanzó una "operación militar especial", la invasión más sangrienta en Europa desde la Segunda Guerra Mundial. El Kremlin lo justificó como un tema de seguridad, pero lanzó una serie de acciones brutales contra el pueblo ucranio: violaciones de derechos humanos, bombardeos indiscriminados que arrasaron diversas ciudades, convirtiendo muchas zonas residenciales, hospitales y escuelas, en ruinas. El horror alcanzó niveles inauditos con informes de ejecuciones sumarias, torturas, descargas eléctricas, ahogamientos simulados y violencia sexual en las zonas ocupadas. Ha llevado a cabo una política criminal de deportación forzosa; la más notoria ha sido el secuestro de miles de niños ucranios trasladados a Rusia, "reeducados" e integrados forzosamente. Un acto que llevó a la Corte Penal Internacional a emitir una orden de arresto contra Putin en marzo de 2023. Una guerra de desgaste, con un coste humanitario incalculable.

Trump no gobierna un país, gestiona un reality show perpetuo donde él es productor, protagonista y crítico, arquitecto de su propia realidad. Una mañana, tras revisar tuits que dicta como verdades absolutas, decidió que la realidad no le gustaba. "Groenlandia está lejos", rugió a sus aduladores, "yo la quiero, es grande, como mi ego". Le explicaron que no estaba a la venta y su respuesta fue un gesto desdeñoso, autárquico. Su plutocracia se siente en la atmósfera y el mercado libre es un concepto pintoresco; él prefiere un sistema de lealtades, con cheques. La egolatría es el sol alrededor del cual gira su universo. Él es una marca, un dios de cemento y oro; toma su rotulador negro y reescribe el mapa. Al caer la noche, se sienta en el Despacho Oval, mirando las fotos de sus reuniones: "nadie lo hace mejor que yo", se susurra, mientras el mundo exterior, desconcertado, intenta descifrar si la locura es del líder o de un sistema que permite a un solo hombre...

Las Ramblas, a finales de los '70, aún olía a transición, pero en el barrio de Sants, Carlos Segarra, un chaval con tupé y guitarra con menos de 18 años, solo quería rockabilly; decidió que el ritmo frenético de los '50, el de Presley y Eddie Cochran, sería su verdadera religión. En 1979, junto a Aurelio Morata y Moisés Sorolla, dieron forma a "Los Rebeldes". Con más carisma que dinero, conquistaron garitos pequeños, con guitarras afiladas y una actitud incombustible, lanzaron "Mescalina" y "Mediterráneo". Carlos Segarra se consagró como el rey del rockabilly, una mezcla de elegancia rebelde y sonido crudo que definía la identidad de la banda. Pasaron los años y surgieron nuevas olas musicales, su figura permaneció inalterable, con su chupa de cuero y gafas de sol, liderando la banda con la misma pasión que el primer día. Décadas después, millones de discos vendidos, sigue subiéndose al escenario y demostrando que para un rebelde, el rock'n...

Él le había construido una jaula de cristal, como si fuera un pájaro. Al principio, fueron consejos sobre cómo vestirse, críticas sobre sus amigas y finalmente, fueron prohibiciones disfrazadas de protección. "Eres muy ingenua, yo solo quiero cuidarte", decía él, mientras la apartaba de su familia y controlaba su teléfono. El miedo se convirtió en su sombra, caminaba por un sendero frágil, disculpándose por existir, mientras él, en la intimidad, destrozaba su autoestima con palabras afiladas y, a veces, con empujones que ella justificaba como una reacción física o emocional. Observaba su reflejo en un espejo y no se reconocía. Ya no era la mujer alegre, sino una sombra asustada. Recordó la frase de su madre: "el amor respeta, no somete". Una noche cerrada, mientras él dormía, recogió sus documentos, llaves y cerró la puerta de la jaula. Empezó a caminar sin mirar atrás, eligiendo su vida y su dignidad. La noche no le daba miedo; olía a libertad. Ella, finalmente, ha...

Musa de la contradicción amada en dos palabras juntas, el mundo paralizas. Fuego helado, luz oscura, calma agitada con tu abrazo extraño el sentido agudizas. Eres la música callada del verso ardiente el dulce dolor que el alma no libera. Un silencio ensordecedor y consciente la muerte viva que la noche espera. En tí, el contrario se vuelve coherente haces del caos un orden organizado. Al secreto a voces lo vuelves evidente pequeño gran recurso, jamás olvidado. Agridulce paradoja, bella y extraña qué instante eterno hoy nos regalas. Tu lógica invertida nunca engaña eres la verdad oculta a dónde vas.

Se ha apagado la voz de la sensatez dentro del caos, un rostro en la pantalla con silenciosa fiereza. El artista, el coloso, el hombre sabio, dejándonos la estela de su inmensa grandeza. Robert Duvall, un magnífico actor, donde la condición humana se vio sin artificio. Fuiste Tom Hagen, la calma en la tempestad en 'El Padrino', la lealtad con traje, mente fría y serena. Kilgore en 'Apocalypse Now', cuyo amor por el napalm, con la victoria encadena. Sigue rugiendo en el amanecer, un rayo de intensidad que nunca volverá.  No buscaste la luz del estrellato estridente, preferiste la sombra del personaje real, convirtiendo cada papel en algo latente, una verdad oculta, honesta y visceral. En 'Matar a un ruiseñor' hasta el último plano, has sido el maestro, el titán, el ser humano. Tu rancho en Virginia guarda silencio, las cámaras se detienen ante tu última escena en 'The Pale Blue Eye'. Tu nombre ya en el Olimpo ha sido escrito en oro, la pantalla te echará ...

Micrófono en mano, sin preguntas de verdad, buscando el foco, la sombra, la impunidad. No es la tinta lo que busca, sino la luz de la maldad, es la provocación constante, la acosadora actividad. Persiguiendo a la prensa hasta el mismo portal, convirtiendo el periodismo en un acto judicial. Periodistas, políticos denuncian, el Congreso abre otro expediente, ante el acoso constante de ese falso agitador frustrante. Sicario de la información, le llaman los heridos, por sus bulos, insultos y sus gritos compartidos. Carga contra la verdad, contra la ética y el rigor, sembrando en la red social el odio, el temor, el miedo y el estupor. Desde el Congreso de los Diputados a la Universidad, buscando el altercado, los agitadores cabalgan sobre el bulo sembrado. Pero el acoso, aunque grite, no es libertad, es solo el ruido hueco de la indignidad.

Duele Cuba en el pecho, en la distancia con su aroma a café y a ropa vieja mientras la noche se vuelve una queja y se desvanece la vieja fragancia. Familias partidas, besos en el aire un puente de lágrimas sobre el mar la juventud sueña con escapar la esperanza no encuentra donaire.  Las calles vacías de pan y de risa las almas cansadas de tanto esperar un "volveré" escrito, sin dilatar el tiempo en la espera se hace prisa. Cuba, querida Cuba, de alma doliente que el sol de la aurora despierte tu voz que el yugo se rompa, implorando ayuda y nazca la libertad, libre y fuerte. https://share.google/75dVWDhgZASb7RGwa

(Balada que me cautivó en mi juventud por tierras norteamericanas). FELIZ DÍA DEL AMOR La aguja baja, el vinilo gira y gira se escucha una voz, una dulce mentira. Ray Peterson canta con tono sincero una historia de amor, de un joven viajero. Tommy busca a Laura, lleva poco dinero y el motor ruge fuerte, bajo un sol traicionero. "Dile a Laura que la amo", el coro suspira, mientras el metal se retuerce y gira. El riesgo era alto, mil dólares el precio un anillo de bodas, Tommy paga al necio. La carrera termina en llamas y llanto y el amor adolescente cubre el manto. La radio silencia, la historia ha quedado en la capilla solitaria, Laura ha llorado. Ray canta la muerte con ternura inaudita una balada de la época, ya casi infinita. De aquella canción, la frase ha quedado un eco de los '60, un amor inacabado. https://share.google/hTaGoCvEYifae24Sm

 En la casa de todos, sin consulta ni aviso, se reparten laureles de dudoso servicio. Ayuso, con la prisa de su pulso ultraliberal, convierte en show la Medalla Internacional. Una medalla que pesa, no por el metal, sino por la vergüenza de este desfile irracional ¿Méritos, decís? ¿O alianza de trinchera? ¿Premio a la estridencia que levanta frontera? Milei, con su motosierra en mano, recibe el aplauso, ignorando al paisano, mientras en Madrid el protocolo queda humillado. Un abrazo de seda dejando la lealtad deshecha. Trump y el ala MAGA, a quien el "Faro del Mundo Libre" se le paga ¿No vió las jaulas? ¿No escuchó el desprecio, el acoso? La dignidad de Madrid se vende a bajo precio. Trump o Milei, el mismo sello, condecorados en su propio abismo. Es la política del guiño y el estruendo, que deja a los ciudadanos de a pie preguntándose: ¿es Madrid una sucursal de la nueva ola? ¿O la presidenta que se queda, al fin, tan sola? La capital de España, en su larga historia, merece m...

Con sombrero gastado y voz de arena canta al amor que es lucha y es condena. Trovador de la verdad, monje en la noche su verso busca la luz sin reproche. En cada grieta, un rayo se desborda la cordura que al espíritu aborda. 'Suzanne' nos lleva al río, el santo canta y la melancolía al alma levanta. Adiós, 'Marianne', el poema está escrito entre el humo, el sexo y el infinito. Un aleluya roto, un alma sincera que canta hasta el final de la espera. "Anthem" (Himno): ... there is a crack in everything that's how the light gets in ... (... hay una grieta en todo así es como entra la luz...) https://share.google/13P8rjP25U8NIn16A

En la tierra de los diez mil lagos donde el invierno congela el aliento se esconde un silencio profundo un grito ahogado por el viento. No es el frío lo que quema la piel ni la nieve que cubre el tejado es la mano que hiere en casa el miedo a un futuro quebrado. Drama, suspense, acoso, cutrez mientras tras muros de falsa calma se rompen los sueños de la niñez y se marchita la esperanza del alma. Gritos mudos en Minnesota lágrimas frías en Saint Paul maltrato disfrazado de manotas un ciclo oscuro bajo el sol. Pero bajo el hielo, el agua fluye y la esperanza insiste en brotar  aún hay un refugio en el Norte manos dispuestas a ayudar. Que se rompa el silencio y se escuche que la luz del Norte brille de verdad por los jóvenes, por ellas, ellos, todos libres del miedo y con dignidad.

Quiero volar, ser ave sin destino desgarrar el cielo azul sin esfuerzo sobre la rocas, los pinos y el sino donde la infinitud suena a scherzo. Dejar el valle y su murmullo lento para besar la cima, fría y blanca ser un verso en boca de este viento que el alma del cuerpo arranca. Libre, como el halcón que no descansa perder de vista el suelo y sus cadenas que la montaña sea mi esperanza y que de aire puro se llenen mis venas. Volar sobre las cumbres de una braña sin rastro ni raíz, sin ninguna atadura en el pico más alto de la montaña descubrir la más noble libertad pura.

El planeta clama a gritos su voz es rayo y trueno la naturaleza nos advierte el clima no ya es ajeno los polos se deshielan el mar su nivel más alto eleva la codicia es insaciable nuevos desiertos siembran.  El cielo llora lluvia ácida el bosque es ceniza y llanto ¿de qué sirve el oro y la riqueza si al hogar lo cubrimos de espanto? el aire ha dejado de ser tan puro la Tierra está muy maltratada  un grito penetrante de la vida la emergencia no sea olvidada. Despierta, humanidad no hay 'planeta B' esperando cada acción cuenta, cada sueño no parar, sino seguir luchando reduce, reutiliza, recicla que el futuro no sea el pánico  salvemos entre todos la Tierra el momento es hoy y único. 

Existe un país sin mapa ni frontera donde el tiempo dibuja su silueta un lugar de memoria, añeja y quieta que se habita sin prisa y a su manera.  Sus calles son recuerdos olvidados pavimentadas con pasos ya lejanos con atardeceres de frutos maduros y un eco de besos, bellos y sinceros. Es un reino de risa y de llanto donde el alma haya su descanso con la calma del caudaloso río  que refleja el cielo y su brío.  Ese país de los años, de los días donde se pierden las viejas heridas un bello tesoro custodiado en mi corazón y el paso del tiempo, mi anhelada pasión.

Recientemente, el Café Central, uno de los locales más emblemáticos de la capital y referente internacional del jazz, continuó su actividad gracias a una prórroga el pasado verano. Los responsables estuvieron buscando un nuevo emplazamiento para garantizar su continuidad y la nueva ubicación será en el histórico edificio de Ateneo de Madrid, en la calle del Prado, a pocos metros de la plaza del Ángel. El Café Central podrá retomar su programación en directo, todos los días en horario de tarde y su compromiso con la difusión del jazz. Este traslado, suponemos, pondrá fin a la incertidumbre generada el verano pasado. Esta situación refleja la gentrificación y cambio de arrendadores por fondos de inversión que buscan rentabilidades más altas en el centro de Madrid. Decía el gran Charlie Parker: "La música es tu experiencia, tus pensamientos, tu sabiduría. Si no lo vives, no saldrá de tu instrumento." https://share.google/FPwK41qODnQWgKMwH

Derramé una sola lágrima porque seguíamos separados queriendo estar contigo quería estar muy cerca de ti fue una lágrima solitaria mi cuerpo adormecido y mi corazón dolorido. Seguía derramando lágrimas queriendo sentirte más cerca poder saborear tus besos tus labios en los míos pensando en tí por la noche me abrazabas fuertemente agarré mi almohada con fuerza. Mi almohada quedó empapada y mi mente seguía a la deriva sin tomar ningún rumbo fijo mis ojos seguían empapados  pensamientos muy profundos soñaba y seguía soñando contigo mientras me quedaba dormido.

Los pseudomedios, lanzadores de bulos, 'fake news', son desinformadores, o sea carroñeros, creadores de 'hoaxes', 'bots', dependiendo de si son personas o sistemas automatizados. Acechan en la tragedia y en la desinformación, esperando con sigilo para lanzar mentiras, manipulando en redes sociales tras accidentes o desastres para mantener sus propios relatos. A menudo se utilizan con fines financieros, actuando como engranajes de un pérfido mecanismo de desinformación, alterando el contexto original para crear unas narrativas falsas o engañosas. Se utiliza para describir la conducta de ciertos actores políticos o mediáticos, buscando capitalizar el dolor o la confusión en accidentes graves. Ejemplos en contextos como la DANA, o en accidentes trágicos recientes como el AVE, la COVID, FILOMENA. Bulos, conducta con rentabilidad mediática inmediata, independientemente de la veracidad de la información. 

La puerta cede ante el frío metal, no es un hogar, dicen, es un fondo capital. Una vida empaquetada en cajas de cartón, se lleva el recuerdo, la voz y el rincón. El cerrajero trae el irrevocable final, un silencio burocrático, seco y brutal. Afuera la lluvia, el sol, miedo y sueño dentro queda el aire que ya no es dueño.  Orden de embargo, dice el papel, arrancando la piel de aquel que fue fiel. No es solo ladrillo, es el alma que cae, cuando el hogar propio, se extrae.