INDIE
Cabello cayendo sobre los ojos
botas que jamás conocieron grasa
el eco de un disco en la habitación
un aire melancólico en la ventana.
Es la luna que habita en tu pecho
el rompecabezas que no quieres armar
la idea de un mundo que se escapa
un deseo de que el silencio sea hablar.
Es el amor, esa cosa que se ríe
que come los recuerdos, los paisajes
los manglares crespos y el olor del salitre
los futuros que no quieren ser viajes.
De pronto, una mano se hace moño
una oreja de conejo que se anuda
un detalle que se escapa a toda lógica
belleza que en lo imperfecto se desnuda.
Porque lo 'indie' es lo que no se explica
lo que vive en el latir de un corazón
lo que se teje con hilos invisibles
la búsqueda constante de una canción.
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